>>29408 Ну тогда всё не так страшно. Лично я обычно сначала пишу на вдохновении, потом исправляю ошибки, потом жду день и правлю то, что мне разонравилось.
Был один ламповый тред про кукол, вот что накатал минут за сорок:
Привожу, дабы ты оценил и решил, стоит ли меня вообще слушать Давай совершим небольшую прогулку, анон? Теплую, ламповую прогулку в мастерскую кукольника. Только ты иди один, я туда больше не сунусь.
Конечно, когда ты украдкой прокрадываешься в приятный полумрак и осматриваешься вокруг, видишь новых и старых кукол, тобой овладевает приятное ощущение тайны. Запах глины и стружек щекочет твои ноздри и терпкий, приятный запах столярного клея заставляет вспомнить о временах детства, бабушкином буфете или ещё о чем-то таком тёплом, родном и деревянном.
Куклы, сидящие на полках, чуть склонив свои фарфоровые, деревянные, но - одинаково пустые головы напоминают о попсовых песенках конца 90х, сказке о Буратино или, на худой конец, о куда более жестком забугорном аналоге – Пиноккио. Теплая оранжевая лампа завершает уютную атмосферу – её мягкий свет скорее является частью интерьера, чем реальным источником света.
Но попробуй пробыть там дольше, анон. Сядь на стул мастера, это который больше похож на табуретку с кожаной обивкой, выключи слабую лампу, без сожаления потуши теплый оранжевый свет, он всё равно обманчив – самого главного глазами не увидишь, не так ли?
Первое время ты не будешь видеть ничего, кроме непроглядной черноты и тут, тут – самый важный момент, момент в который ты воспринимаешь мир больше ощущениями своей подкорки, чем реальными пятью чувствами.
Хотя, если ты напряжешь слух, ты услышишь легкий скрип. Что это, хочешь спросить ты? Хм, ну ты в комнате один, кто может издать его? Наверняка это реакция на прохладный ветерок из какой-нибудь щели, расширение-нагревание – вариантов, удобных для осознания, масса.
Но только уж слишком беспричинен охвативший тебя животный страх, уж слишком непонятна та лёгкость, с которой детская, почти сказочная атмосфера сменилась на суровый, как это принято теперь говорить, хоррор.
И вот ты уже сидишь, пальцы твои вцепились в сиденье стула и тебе кажется, что всё что осталось – это ты на своей неказистой табуретке посреди этого царства тьмы. Ты боишься шевелиться.
Потому что скрип повторяется. Ещё и ещё. И вот он уже сопровождается шуршанием, всё нарастающим, ты быстро дышишь или наоборот, сам не замечая этого, задерживаешь дыхание, твой лоб уже весь в холодном поту и ты уже не думаешь ни о чем, кроме как…
Холодное фарфоровое прикосновение к руке – и ты с матом, или взвизгом, кому как нравится, пинаешь что-то наугад, маленькая фигурка отлетает в невидимую полку, слышно, как тихонько падают задетые ею заготовки кукол, но для тебя этот шум кажется ужасающим грохотом, ты вскакиваешь, в крови адреналин, бежишь к двери, но падаешь, запинаясь о какие-то движущиеся тени, размером с кошку, они всё ближе, и вот, ты уже видишь – немигающие, холодные не лица – нет, лица теплые, они в движении! Маски.
Ты елозишь руками, почему-то воля оставляет тебя, ты походишь скорее на пьяного, а они стоят и… Просто смотрят… Но боже, каким взглядом, в этом взгляде всё – и любовь, и ярость, и зависть, и доброта, и много чего ещё! Но почему-то весь этот микс чувств в итоге дает такую плотную, вязкую субстанцию, от которой веет не холодом, а скорее деревянной, отупляющей не-жизнью.
И почему-то тебе сразу становится понятно, что это куда хуже смерти. Размышляя так, ты вдруг понимаешь, что уже не на полу, да и оранжевый теплый свет снова освещает комнату, будто ты его и не выключал.
Ты удивленно смотришь на свои руки – они жилистые, в мозолях, порезах от ножа, ты наждачной бумагой зачищаешь какую-то фарфоровую деталь. Оглянулся – ты сидишь за столом всё в той же комнате, на стуле, на тебе фартук поверх выцветшей одежды. Касаешься лица – и охаешь – борода! Стараешься разглядеть свое отражение, судорожно ищешь любую подходящую поверхность, ну же, где это… Да возьмите уже нож на столе и посмотритесь, не мельтешите, черт побери! Вот, так, правильно.
Ну и что, что морщины? Да, ты уже давно тут, друг мой седой. Не мычи, не мычи… Разве ты бы потратил свою жизнь более дельным способом? Да и вообще, кто мы такие, чтобы это решать?
Да и к тому же, ты занят сейчас, я позабыл совсем. Сейчас ты должен делать кукол.
