>>994129> Оно таки наступило.
А вот и нет. Завтра это весьма занятная вещица. Вот смотрите-я сказал что завтра возможно напишу кулстори. Завтра наступило, но вот незадача, оно уже
сегодня и мне придется ждать завтрашнего дня для того чтобы рассказать вам кулстори, я ведь обещал что расскажу её завтра, но не сказал какое конкретно завтра я имел ввиду. Понимаете? Таким образом
завтра в определенном смысле не существует иначе как в виде абстрактного понятия, оно абсолютно бессмысленно и представляет собой классическую
вещь в себе. Ситуация становится еще интереснее если взять теорию квантовой запутанности, которая говорит нам что любой день недели, вне зависимости от его позиции относительно сегодняшнего может быть
завтра, равно как
вчера и
сегодня, так как в контексте этой теории дни как кванты-запутаны один на другой. Таким образом любой день-
завтра и одновременно любой день-не
завтра. Следовательно если я не рассказал кулстори то завтра еще не наступило, а если рассказал-то наступило, однако с таким же успехом это могло быть вчера и сегодня, равно как и любой другой временной промежуток, начиная со времени Большого Взрыва и кончая концом всего сущего в процессе Большого Разрыва. Если еще немного подумать то становится ясно что Вселенной по большей части все равно расскажу я кулстори или нет, так как я ее уже рассказал, когда завтра было вчера а если я ее не рассказал то расскажу ее завтра, но так как завтра было вчера то я ее уже рассказал.
Тут конечно открывается простор для философских и околофилософских размышлений. Например будет ли существовать идея
завтра в сознании существа которое полностью лишено ощущения времени? Или если завтра это уже сегодня только завтра то можно ли считать что мы живем в бесконечном сегодня, которое для своего удобства делим на различные части? Может быть весь мир-завтра? И вообще, можем ли мы вообще как вид обойтись без
завтра?
Сегодня нашел тред Аскафага. Долго терзался но потом решил его прочитать. Ощущения специфические. Словно тебя пригласили на званый приём, и вот ты сидишь в смокинге за роскошным дубовым столом, вокруг белоснежные скатерти, дорогие столовые приборы, то тут то там бегают миловидные служанки в откровенной униформе, по огромным, богато украшенным красным деревом и пышной позолотой апартаментам чинно прогуливаются чопорные дамы в великолепных платьях и уважаемые господа. В воздухе витает торжественная атмосфера, а ты словно маленький ребенок, всё ждешь какого-то таинства, какого то наивного детского чуда. Настоящее высшее общество. И ты здесь.
И вот подают на стол, ты в предвкушении открываешь снимаешь крышку с миниатюрной тарелочки и замерев на секунду глубоко вдыхаешь божественный аромат... говна. Сочного, еще теплого, украшенного свежей зеленью говна. Шокированный ты смотришь как остальные изящными движениями, не скрывая впрочем своего наслаждения отправляют себе в рот маленькие коричневые кусочки. Они едят, едят, едят все быстрее, их движения становятся по звериному резкими и грубыми, внезапно кто-то с остервением откидывает в сторону бесполезную ложку и начинает есть прямо из тарелки. Ты с ужасом следишь как они едят, нет, жрут говно, просят добавки, кричат, впадают в исступление. Кто-то начинает стонать, срывает с себя одежду и начинает с безумным хохотом обмазываться густой, дурно пахнущей субстанцией, другой начинает биться головой об стол. Третий начинает блевать в тарелку а потом ее буквально вырывает у него из рук дама средних лет, тут же начинающая чавкать с характерным звуком. Ты тихо встаешь и аккуратно, стараясь не привлекать внимания выходишь из зала. Комната, комната, коридор, поворот, комната, коридор... Нервно хихикнув ты ускоряешь шаг, потом еще и еще, в конце концов начинаешь бежать. Лифт. Черт, кто отключил лифт?!?! А, лестница, сейчас. Стараясь не закричать ты трусцой бежишь к лестнице. Возле нее стоит одна из служанок. Услышав шаги она поворачивается к тебе и дежурно улыбается и ты видишь что ее губы покрыты все той же, уже до боли знакомой коричневой массой. Стараясь не смотреть на неё, ты быстро сбегаешь вниз. Только бы уйти, только бы вырваться, сбежать наконец из этого проклятого места! Наконец вот он, долгожданный выход, ты пинком открываешь дверь, бегло киваешь швейцару и уже бежишь к остановке как вдруг внезапно падаешь и ломаешь себе шею, подскользнувшись на говне. Конец.
Вот какое то такое ощущение у меня было от треда.
