>>294661 Есть!
еле достояла, не могу внимание так долго концентрировать.>>294663 Из меня плохой писатель, очень плохой, просто жуткий.
Гитара томно вздохнула.
Уже в который раз ее несли в темном, не пропускающем ни воздуха, ни света чехле туда, где ей были не очень рады. Точнее, не рада была она. Ее постоянно дергали и трогали влажными пальцами.
-Эй, парень, дай на скрипке поиграть! -услышала она откуда-то сбоку. Трущийся звук усилился, затрясло. Хозяин побежал.
Шум, толкотня. Автобус, люди, лето.. Он едва протиснулся к окну с большим чехлом за спиной. Дверь закрылась. Следующая остановка...
Наверняка, никто не задумывался, как выглядят гитары в чехлах. Скомканные, затертые, с плохим настроением. Часто рвут струны или спускают колки. И бьют грифом по голове через чехол, когда держась за спину прыгают вместе с тобой вниз.
Скрип половиц, кошка, подавшая голос. Резкий звук открывающейся застежки. Свет, ободранные стены, кучи грязной посуды и саксофон на разобранной кровати. Пустые бутылки.
-Положив гитару на диван, он медленно побрел в соседнюю комнату. Там его ждали. Стол, пять табуреток и какой-то мутный напиток с градусом. Бельевые веревки, грязные прищепки, мухи, подпитый друг, лето за окном...
Гитара томно вздохнула.
-Нет, не понимаю.. Почему мир такой несправедливый и жестокий!
-Ну, потише, милочка, это не Вам выбирать, как вам бы хотелось жить -ответил кто-то сбоку.
-Как же так? Я что, не имею права быть собой? Я индивидуальность! Мне нужно развивать свой творческий потенциал!
-Успокойтесь. Может, чаю с тортом?
-Слишком калорийно. Я слежу за фигурой.
-Как пожелаете...
Скрип половиц, мягкий прыжок. Кошка знает толк в музыке. Мягкий хвост, теплые лапки. Урчание из-под одеяла...
Каждая нота отдавалась тихим звоном в ее струнах. Плавные переборы, иногда дурашливые испанские акценты, словно речь деревенской девушки, выдающей себя за городскую гражданку. Тихий скрип половиц. Ночь, открытое окно, ночные бабочки, ветерок...
Дыхание, порождающее поток энергии, поток мыслей и сознания, сливающихся в один звук и несущихся куда-то туда, за окно, во двор, в пыльный вечерний воздух, в уши прохожих, в глаза вечности.. За горизонт, куда не суждено никому попасть, лишь воображение найдет дорогу туда и откроет тот Мир за темной чертой.
Под утро парень положил сонную гитару в чехол, толкнул вбок полусонного друга и ушел, скрипнув половицей и щелкнув замком. Кошка заняла место на кресле, а саксофон остался лежать на диване, размышлять о произошедшем и смотреть в мир, где никто никому ничего никогда не должен.
Конец.