После большого-большого количества начинаний и забрасываний, я все же решил попробовать написать небольшой рассказ, в основном для себя, но хотелось бы и с аноном поделиться. Хотя кого я обманываю, просто без чуткого руководства анона я скорее всего опять забью на это дело, да и если анон может и покритиковать, и поддержать. Для начала посчу мааааленький отрывок, ибо сессия и все такое.
   Резкое движение руки, нож надрезает тонкую кожу, равномерными толчками начинает струиться кровь… Стекая по пальцу тонкой струей кровь капля за каплей падает в заботливо подставленную ладонь. Когда вся ладонь наполняется красной жидкостью, человек начинает заботливо растирать потертый переплет книги. Кровь тут же исчезает с поверхности книги, будто ветхие страницы наедятся, что впитав все до последней капли они вернут себе первозданный лоск, потерянный, судя по всему много лет назад. Плохо, конечно, каждый раз резать себе пальцы, когда захочется продолжить чтение, но зато никто не сможет прочитать содержимого этого ветхого тома, не обнаружив, что сам он заклинатель.
Когда за окном начался дождь, человек спрятал книгу в небольшую кожаную сумку, которые столь распространенны у целителей и прочих бродяг, и покинул комнату. Закрыв за собой дверь и спустившись вниз по лестнице, странник попрощался с хозяином постоялого двора и вышел на улицу. Надев капюшон Каин, таково было имя путника, отправился в сторону замка, возвышавшегося не столь далеко от деревни. Даже по походке Каина было видно, что он нервничает. Не так уж и часто доводилось ему проходить мимо родового гнезда, основанного его предком столь давно, что никто уже и не помнил, когда именно и зачем. Место навеивало неприятные воспоминания. Воспоминания о том, как он впервые узнал о своем проклятии, о том как исповедовался замковому капеллану, о том, как тот нарушил тайну исповеди, о том, как от него отреклись все, о том, как обрекли его на страдания, пощадив его жизнь. Но сейчас надо думать о будущем, к которому он идет. Ведь есть еще надежда…