Музыка богов, Кибер бейс. Соулфул ветвь. А главное это стены, невидимый галоузор которых поплыл в такт мелодике. Жаль конечно что за последний век не прибавилось почти ни одного нового стиля, но признаться честно еще с далекого двадцатого века, с момента изобретения драм энд бейса, таким как я и подобным мне стало абсолютно все равно. Как стиль, он безусловно пережил многое, но бит который разгоняет сердце до нереальных частот, навсегда запал в душу.
Мы проходим в зал, посреди небольшой столик с мягких полупрозрачным рисунком. Не поймешь толи сухая сакура на фоне заходящего солнца, толи просто три кляксы запаяные внутрь стекла. Пластиковые полки на уровне плеча по всем стенам опясывающие комнату белым, в три четверти кольцом. Они заставлены старыми, еще бумажными книгами. Всевозможными носителями, от древних дисков вплоть до современных инфоплат. Потолок белый, но явно галографирован. На полу черные и белые пуфы, сам пол из какого-то мягкого волокна, трудно сообразить что это за род синтетики.
Когда-то мы могли сидеть здесь целыми днями, курить ганджа (последнее что осталось распространенным из наркотиков прошлого, благодаря своей субкультуре) и смотреть в окно. Самые завораживающие картины были видны в облачную или слегка дождливую погоду. Ясное солнце где-то вдалеке и легкие облака, проплывающие внизу, этажей на 20 ниже. Весь город с его грязью словно исчезают, ты сидишь у окна над облаками, один в небе и солнце ласково улыбается тебе откуда-то из-за гор.
Музыка стихает, возвращая меня к реальности. Серые стены вперемешку с грязно-кислотным неоном, мириады людей далеко внизу снуют туда-сюда в наркотическом угаре, разгоняя ночь, что клочьями обволакивает тебя, унося в нескончаемые клубы - так каждый день, каждый год, для каждоко человека. Есть, конечно, отщепенцы вроде меня или ейл. Мир все равно уже погряз в зомбификации полукибернетического сознания того, что когда-то можно было считать Человеком.
- Ты едешь или нет, твою налево? - окликивает меня с порога Джок.
