Никто не замечал фигуру на балконе двенадцатого этажа. Никто и не мог ее заметить.
— Моя жизнь это одна большая ошибка, — пробормотал Константин вслух.
Внизу светился в сумерках город — большой и бестолковый, шумный до разбойности ночью, суетливо-нервный днем. Город носил имя Москва.
"Такой длинный путь, столько усилий — почему все должно было закончиться именно так"?
Рука дернулась в карман, достала бумажный лист формата А4, развернула. Ксерокопия злополучного паспорта. Весенин Константин Дмитриевич. Выдан бла-бла-бла. День рождения, мда, первого июля две тысячи седьмого. Костя посмотрел на фотографию, словно изучал себя в зеркало, даже пригладил рассеянно короткие волосы на макушке. Его взгляд опустел, а в зрачках отражались электрические огни улиц. Смятый лист полетел вниз с балкона.
"Высоко. При таком падении легко умереть прямо в полете, от разрыва сердца, а ведь и редко кто погибает от самого удара от землю — повезет если потеряешь сознание".
"Мне все равно, как. Никому нет дела".
Мечта была совсем близко еще три дня назад — первый курс института, но судьба в очередной раз указала двадцатилетнему выскочке его место. Будущее пошло прахом, с недавнего момента его просто не существовало. Сейчас он скрывался от ищущих его представителей власти, которые собирались упечь Костю по куче поводов, каждый из которых цеплялся за нелегально оформленный паспорт. Скрывался?
"Сейчас я спущусь к вам. Холодновато тут торчать. Стоп, это и есть...моя последняя мысль"?
Константин рассмеялся. На пустом темном балконе это прозвучало жутковато.
"Как же там, ммм, it's my choice, ла-ла, leave me to rest..."
Темная фигура скользнула с подоконника вниз, в наполненную светом ночь и свободное падение с двенадцатого этажа навстречу неприветливому асфальту. Время потекло вязко. Чувства вдруг обострились : Костя ощущал электромагнитные наводки в микроволновке где-то в доме на другой стороне улицы, которые перемешивались со столь же отчетливым скрипом тормозящих о дорогу автомобильных шин внизу. Мысли расплылись, потеряли направление, а потом закрутились калейдоскопом самой далекой памяти. Горечь на языке — смутное далекое детство в каком-то приюте Смоленска, первые годы жизни у приемных родителей-алкоголиков в задрипанном ПГТ, побои. Школа. Кто-то говорит ему что недавно был большой экономический кризис. Соленый запах. Это кровь. Косте четырнадцать, он больно ударился носом о самодельный манекен для тренировок по фехтованию. Мальчик не знает совсем ничего о сражении на мечах, поэтому просто машет куском доски в ярости...вот уже год. Придется отсиживаться тут, в роще за городом, пока не остановится этот соленый красный поток, тем лучше, домой его не тянет ничто. Слегка гудят рывком распрямленые ноги — Костя бежит, догоняя последнюю электричку. Его родители остались позади, остались навсегда, лежат пьяные по кроватям, как и обычно, он устал все терпеть, он догоняет свой способ попасть в Москву. Виной всему свидетельство о рождении, которое какая-то сволочь оформила неправильно. Константину не суждено обладать удостоверением личности, он знает это уже неделю. Шестнадцать лет... День рождения праздновали летом, потому что тепло. Никто не в курсе, когда именно родился мальчик. Впереди год бездомной жизни с постоянной беготней от полиции на голодный желудок, но этого Костя еще не знает. Ветер рвет лицо... Это другая ночная гонка, заботы уже немного другие, есть съемная квартира, есть знакомые, хотя есть тоже постоянно хочется, но нет, надо откладывать на документ, уже нашелся способ... А бежит Костя по улице из клуба стрельбы, откуда его выгнали за беспредел, во время традиционной «особой» тренировки с пистолетом. Любые способы...самосовершенствования... Идея была проста — беготня как в пейнтболе и стрельба из реального пистолета вместо скучной отработки по висячим мишеням. Но эта ситуация, девушка, боль — ему был нужен выпуск пара!.. Уже тогда каша в голове становилась только жиже и жиже, например, фэнтезийная ролевка, на которой Костя выяснил, что рядом с ним некоторые якобы «магические» символы начинают вести себя ненормально. Перед глазами всплыла картинка: правильный шестиугольный контур, линия наискосок до центра, сюда-сюда-сюда... Страница, на которой был нарисован такой символ у той косплеерши в книге заклинаний, выгорела вместе с самой книгой. Эксперименты открыли и другие из таких особых знаков... Потом — то, как он осознал, что слышит электромагнитные колебания, во время занятий с паяльником — молодой человек девятнадцати лет, которому уже и не положено верить в паранормальные явления. Разучивая самые разные сигналы, Костя вдруг понимает, что может и воспроизводить их тоже, это как-то связано с его ладонями... Чем ближе к текущему моменту подходили мысли, тем сильнее они размазывались в одно сплошное ощущение. Резануло где-то в районе сердца.
"Сколько... сейчас... пульс..."
Приемная комиссия технического института, специальность на стыке биологии, физики, информатики. Костя хочет учиться, чтобы узнать, кто он такой. Четыре месяца назад он получил заветную корочку паспорта благодаря связям, и сдал единый экзамен. Злополучный рутинный запрос куда не нужно, и все, обман вскрылся. Теперь он опять выпал из системы, и его ищут. Пути вперед закрыты. Возвращаться некуда, и... эта горечь на языке? Ощущение, которое постепенно вытесняло мысли, оформилось в простую эмоцию. Страх. Косте было страшно, и он закрыл глаза.
