>>5943069Не, ну тогда что-то такое надо:
А Святъславъ мутенъ сонъ видѣ
въ Киевѣ на горахъ.
„Си ночь съ вечера одѣвахуть мя, — рече, —
чръною паполомою
на кроваты тисовѣ;
чръпахуть ми синее вино,
съ трудомъ смѣшено,
сыпахуть ми тъщими тулы поганыхъ тльковинъ
великый женчюгь на лоно
и нѣгуютъ мя.
Уже дьскы безъ кнѣса
в моемъ теремѣ златовръсѣмъ.
Всю нощь съ вечера
бусови врани възграяху у Плѣсньска,
на болони бѣша дебрь кияня,
и несошася къ синему морю“.
>>5943077А какая разница? Администрация ресурса так же получает деньги с кликов.
Потому что Лукьяненко пишет добротные книжки, которые легко и быстро читаются. В метро или после работы - самое то.
Чем сложнее книжка, тем меньше людей её могут прочитать же, а писать и прекрасно и просто могут единицы. В наше время, возможно, уже никто.
>>5943087Потому что нефиг перекатывать Бессоницу следи ночи.
> потеет от возбуждения
Хочешь заняться жарким курсивом?
>>5943088>>5943090А не видел ли, млад, -- не вемо-што,
А не слышал ли, млад, -- не знамо-што
В белохрущатых громких платьицах
В переулочках тех Игнатьевских.
Свет до свету горит,
Должно, требу творит,
Богу жертву кадит,
С дуба требоваит.
А звоньба-то отколь?
-- Запястьица! А урчба-то отколь?
-- Заклятьице! Попытай молодецка счастьица
В переулочках тех Игнатьевских!
Две колдобины.
Пень. Разваленный плетень,
Без следочку -- да в темь,
Всех окошечек -- семь.
Пока дома сидишь -- подумывай,
А шестое пройдешь -- послеживай:
С бережочку рыбачка юная
В полглазочку косит: не клюнуло ль?
Дунет -- костром загарит,
Плюнет -- рублем подарит,
Ох, башковит-красовит,
Дальше -- язык не велит!
Оттого-то и в полглазочку-то
Сверх крутого плеча покатиста.
На пустые слова не тратятся В переулочках тех Игнатьевских!
А войти-то как? -- Выходом.
А речи-то как? -- Выкрутом.
А на што мне креститися?
Все Христы-то где ж? -- Вышедши.
На плет-паутиночку
Крестись без запиночки!
Смекай, мол, детинушка,
Своя здесь святынюшка.
Занавес-мой-занавес!
Мурзамецкий мой отрез!
Часть-рябь-слепь-резь!
Мне лица не занавесь!
Погоди, молодец, успеется!
Чай, не диво како под пологом!
На князьке вороные голуби
В ползобочка воркуют до-люби:
Про белые плечи,
Которых не смети,
Про сладкие смеси --
Потом не жалети...
Про неги, про лести,
Зеленые листья,
Про яства -- не сети,
Орешки -- не грызти.
А еще, молодец, не тупиться!
Али к чаше-идешь-причастьицу?
Прямо в очи глядят, -- но застятся
В переулочках тех Игнатьевских!