>>1024823
Нет.

>>1024825
а помоему оп прав, уже пора

Шел медведь по лесу...
анимутед

Пока что ничего особо ужасного. Давайте криппи-стори, что ли.

>>1024863
Было вчера на Доброчане.

>>1024863
что за фильм?

>>1024877
доброанончики скажите пожалуйста что это за фильм очень интересноооо

>>1024900
В том треде кто-то говорил, но я нагуглить не смог.

>>1024877
Xtro.

>>1024904

> Xtro.

Цук. А там написали Xtra, понятно почему не гуглилось.

>>1024907
спасиииииииииибаааа начинаю кочать!!11

>>1024823
эффект картинки пиздатый ну чё накидайте уже кто нибудь криппи стори

>>1024863
Я отложил кирпичей. Спасибо.

http://www.youtube.com/watch?v=T09iknuzDlw
Отложил небольшой шлакоблок с этого видео, потом ещё полдня напевал звучащую там песенку. Что за поебень, анон? Как это сделано?

>>1024939
это кукла же разве не видно?

>>1024939
Ты гонишь. Это же робот с силиконовой мордой. Что в нем страшного-то? Плохо сделанная телка-робот.

Осло песенку не слушал - звукодинамиков нету.

>>1024948
это кукла блеать

>>1024946>>1024952
Вызывали?

>>1024833
Никогда не видел ничего страшного в подобном омске...

>>1024959
да два сэндвича пожалуйста

>>1024946
Но мне от этой куклы, звука и эффектов камеры как-то не по себе. Не страшно, но угнетающе. Не люблю кукол и манекены.

>>1024975

> Не люблю кукол и манекены.

Удваиваю. Куклы мне пофиг, но каждый раз проходя мимо манекена, как-то бррр..

Старовато, но годно. Одна из моих любимых паст.

Вечерело, я ехал с учёбы из Москвы, это был выходной день, и поэтому людей в электричке было мало. Я сумел пристроиться у самого попсового места рядом с окном. Сидя в наушниках и глядя в окно, я слушал мрачные рифы и изредка поглядывал на входящих в вагон людей.
В голове почти не было мыслей, я и в музыку то особо не слушал, этот треклист был затёрт до дыр и работал как фон, а думать про учебу, с которой я больше часа назад благополучно свалил, мне не хотелось. Мысли пришли, когда электричка остановилась в Купавне, потому что следом за ней идёт платформа 33 километр, который мы проезжали без остановок, а за ней была уже моя станция. Накинув сумку через плечо и выключив плеер, я двинул в тамбур, в котором как всегда по закону жанра курили два пухлых «джентльмена». Две низкорослые картофелины с короткими ручками курили настолько вонючие сигареты, что даже мне, бывалому «ездоку» в электричках стало не по себе, потому что во рту стоял привкус костра.
Они разговаривали о какой-то ерунде, знаете эти разговоры из серии как куда проехать, по какой дороге (некоторые могут общаться на эти темы бесконечно). Я подумал, что эти два шумных агрегата сели в Купавне, потому что такой бас я бы услышал даже сидя в наушниках.
В этот момент электричка уже проезжала автомобильный переезд, и я увидел поле, через которое стройным рядом тянулись ЛЭП. Так начинался мой родной городок.
Я молил бога лишь об одном, чтобы мне не пришлось ехать до дома с этими двумя типами на автобусе, но как только мы остановились на станции, они вышли вместе со мной и отправились на автобус, громко пыхтя о том, как фигово на выходных ездить в крупный Супермаркет.
Я решил не торопиться, а потом и вовсе задумал постоять немного на платформе и подышать прохладным воздухом. Я присел на пустую лавочку и огляделся, на платформе был только я и две девушки с той стороны, где останавливается поезд на Москву. Стемнело уже довольно сильно, но небо было ясным, без единого облака.
Я достал уже не холодную бутылку воды, сделал глоток, и в голову пришла идея, идти до дома по рельсам, ведь когда-то я так часто делал. Ждать автобус мне не хотелось, так как они подъезжали на остановку аккурат минут за пять перед прибытием электрички, а до неё была уйма времени.
Короче я решил топать по рельсам. Я слез с конца платформы по изготовленной умельцами деревянной лестнице и побрёл по камешкам до дома.
В этот момент мне было совершенно не страшно, ведь по левую сторону проезжали машины шоссе, а по правую руку были более безлюдные места, но все, же немного знакомые.
Я прошёл разрушенный завод, низенькие кирпичные здания и какие-то гаражи. Железная дорога ночью выглядела по-своему притягательно. Лианы из проводов гудели над моей головой, а вдалеке горели прожекторы, и какие-то огни, в назначении которых я ничего не понимал.
Минут через пять этой романтики мимо меня промчалась электричка на Москву и своим шумом выбила меня из полусонного состояния. Вдруг я понял, что прошёл дальше, чем требовалось.
Тропинку, которая вела до дома, я не заметил. Остановившись на пару секунд, я огляделся, и увидел автомобильный мост, проходивший над заброшенной веткой железной дороги ведущей на карьер. Этот здоровенный карьер, на котором стоит старый шагающий экскаватор, мне хорошо было видно с двенадцатого этажа своей квартиры.
Вроде бы я понимал, где я нахожусь, но из-за деревьев мне всё равно не было видно своего дома и я пошёл дальше, пока не увидел цепочку из старых товарных вагонов стоящих на запасных путях. Они все поросли кустами, на них самих росли какие-то ветки!
В этот момент в голове крутилась одна мысль – почему я не видел этот состав из своего окна? По спине пробежали первые мурашки, но когда я увидел как из под состава выползает какая-то фигура (если быть точным из под кустов которые росли под этими составами) то стало уже реально страшно. Я в момент развернулся и быстрым шагом пошёл в обратную сторону, чтобы уж точно дойти до дома я должен был найти эту старую тропинку.
Вдруг за спиной раздались шаги, а затем уже и бодрый такой бег в мою сторону. Адреналин ударил в мозг, и я побежал со всех ног, но пробежать я успел от силы метров двадцать прежде чем услышал совсем близко – Стойте, вы кое что обронили!
Эти слова подействовали на меня как стоп-кран, в голове сразу прояснилось, и когда я развернулся, то увидел толстенького мужичка, с сальными, редкими волосами. Одет он был в какую-то спецовку и на нагрудном кармане висел включённый фонарик! Маленький такой фонарик показался мне странным (да и вообще вид и поведение этого человека), сейчас некоторые бабушки крепят себе такие «светильники» как брелок, на ключи, чтобы было видно дверной замок в тёмном подъезде. Лица его я особо не запомнил, но на нём точно были надеты очки.
Я извинился за то, что побежал и спросил у него, что же я обронил, и тут мне стало жутко. Этот мужчина вытягивает руку, сжимая кулак, и когда он разжал его, я увидел там… камень!
Подняв на него глаза, я увидел его улыбку. Он произнёс – Этот твой, ты его уронил.
Вмиг развернувшись, я как дятел из мультика про Койота пулей стартовал этого незнакомца. Я почувствовал, как он схватился за край моей сумки, но не смог её удержать. Ветер в ушах шумел так, будто я ехал на мотоцикле. Я «полетел» через перелесок направляясь в ту сторону, где по прикидке должен был быть мой дом, и та самая тропа.
Позади меня шумели кусты, через которые я уже пробежал, он явно преследовал, причём бежал совсем близко.
Несясь без оглядки, я выбежал на тропинку, и увидел мой дом, но до него было ещё метров двести.
И всё-таки мне приспичило обернуться, и я увидел этого человека, гнавшегося за мной склонив голову вниз, его руки болтались как тряпки из стороны в сторону. Это был не бег, а какие-то скачки, он подпрыгивал! Он дико закричал – это твоё, и мне это не нужно!
Страх не давал думать. Мне казалось, что он может накинуться на меня и перегрызть горло, словно дикая собака. В боках уже болело, во рту чувствовался привкус железа, а в виски отдавал каждый удар сердца. Подбегая к подъезду, я вновь обернулся, но за мной уже никто не бежал. Я забежал внутрь подъезда, и нажал на расплавленную зажигалкой кнопку лифта.
Я доехал до своего этажа, и быстро зашёл в квартиру. Пришёл в себя я приблизительно через час, сидя перед телевизором. Дома я был один, так как мать и отец оба работали в ночную смену.
Окна в моей квартире выходили на обе стороны, и я решил поглядеть, не крутиться ли этот человек возле моего дома, но, ни единого признака жизни не было замечено на улице.
С горем пополам я лёг спать, а на утро решил посмотреть в бинокль, стоят ли на перегоне эти вагоны. Оказалось что стоят, но я их почему-то не раньше не замечал.
Есть мне не хотелось и поэтому, одевшись, я решил пройтись до этого места, но уже при свете дня. Когда лифт спустился на первый этаж при выходе из него я задел ногой… камень! Не знаю, тот ли камень это был, но выглядел он явно не как кусок асфальта, а как камень с настила железной дороги, большой такой.
Желание идти куда-то отпало само собой, ведь если камень лежит перед лифтом, то тот человек знает только мой подъезд, но не этаж. Теперь я боюсь выглядывать из окна кухни и с балкона, но однажды вечером, уже зимой я всё-таки увидел свет фонарика ищущего что-то под окнами первого этажа.

>>1024979
спасибо, можно без сдачи

>>1024823
кому надо 900 килобайт криппи стори пишите

>>1024996
мне надо

>>1025000
наебалнаебал я с сосача идите нахуй

>>1025006
Какой интересный долбоеб экземпляр. Выдайте-ка ему чаю.

>>1024823

Вот так старая школа, угол Казацкой и Кустанайской, и напротив бетонными великанами взметнулась стройка. Нависло пасмурное, запрокинь голову.
И слякоть, и снег седыми клочьями. Ручей бежит по улице вдоль бровки, можно кораблики из ореховой скорлупы пускать. На левой стороне, ежели снизу глядеть, ряд домов-развалюх в один, два этажа. Такие косые и старые, будто картонные. Пальцем ткнешь и пробьешь стену, а то и вовсе повалишь. За окнами еще деды морозы стоят, на ватных сугробах.
Не по своему хотению, по государственному велению нисходит Дима Иванов в школу, утром сонный, а днем восходит домой вялый, утомленный уроками. Старшеклассник. У него есть брат Лёша, в пятый класс ходит, так тот брат за Диму все домашки по точным наукам делает. В математику брат ударенный. А Дима гуманитарий и пребывает в мечтаниях. Никому не рассказывает, что сочиняет стихи. Конечно, многие сочиняют, но Дима – особо. Представляет себе – вот помрет молодым, потом при разборе вещей найдут заветные тетради, и откроется, что жил рядом гений. Ну и, кто знает – может издадут посмертно. И табличка на доме памятная. С барельефом. Как Булгакову на Андреевском спуске. А тут Дима в профиль.
Казацкая до поворота очень крутая. Разбежаться вот так, расставив руки, на каком-то этапе ногами посильнее, разом оттолкнуться и полететь. Главное сильно махать руками. Видели, как птицы? Не зря они так делают. А вы пальцы расстопырьте заместо крыльев и тоже. Чай гравитация не для всех писана.
Не для поэтов. И вот идет поэт, сочиняет, слово в рифму вгоняет. Утро, почти сумерки еще. В школе будет пахнуть старой мастикой. И тут Диме навстречу мужик. Пожилой, коренастый. Брови дикие! Глаза под ними насекомые. Внимательные такие глаза. Цепко в Диму посмотрел и дальше пошел.
Мысль первая, догадка – упырь! Улица старая, мог завестись давно. Места тут, на Ширме, вообще тайным и мрачным делам благоприятствующие. Рядом болото, кладбище, путей сообщений с городом почти нет – ходит разве что раз в сутки автобус. Можно конечно до проспекта пешком, но Диме приятно считать, что это чрезвычайно сложно и почти невозможно. Только автобус!
Ночью конечно, страшно. Замерзшие покойники слоняются по округе, царапая пальцами гнилые заборы. Коли сесть у окна и сторожить до рассвета, всматриваться в темень, всякое увидишь. А то еще на Кустанайской, как идти к Васильковской, поставили дом с курятником вместо второго этажа. Ну не курятник, а похоже. Деревянный. Для сектантов больно гож. Плясать, бить в поднятые над собой тазики ополонниками – дела бесовския!
И так с наступлением сумерек становится район беспокойным. От болота слышен стон, и то не человек. В частных домах зажигается и гаснет свет, гудят печи частных крематориев в подвалах, продуктовый магазинчик вроде бы закрывается, а потом открывается с черного входа, и товары там совсем другие – черепа и прахи людские, тлен в целлофановых кульках.
Дима стал примечать – прохожие в округе какие-то бледные. Поначалу думал даже написать об этом в газету. Мол, журналисты, разберитесь! Может нас тут травят некачественной питьевой водой, или где-то пролилась ртуть. А потом он увидел еще одного упыря – молодого, и всё встало на свои места. Понимание происходящего.
Кодло кровососов пьет кровь у жителей района. Оттого они и ходят бледные. Только ничего не помнят. Упырь, который молодой – высокий, в наушничках, потом обернулся и долго на Диму смотрел – небось почуял, что Иванов тоже на него глядит. Надо быть осторожнее. Теперь о Диме наверняка узнает тот, пожилой.
Ну и делать теперь что? Готовить осиновые колья и подкарауливать после школы? Или попробовать проследить, где эти упыри живут? Другой вариант – расклеить на заборах и столбах объявления, предупредить всех об опасности.
Ближайшее интернет-кафе было в одном из корпусов института физкультуры. Сделав уроки, Дима заявил домашним, что пойдет пройдется для вдохновения, а сам отправился в интернет-кафе, чтобы набрать и распечатать текст – своего компьютера не было. По дороге зашел к дяде, который жил на той же Казачьей, в унылой хибаре через забор от школы.
Дядю звали Витей. Двоюродный брат матери, старше её годков на... Черт знает сколько. Румяный, крепкий, и хотя преклонных лет, здоровье своё сохранил благодаря особой диете, секрет которой не открывал, говоря:
– Ну вы же так не хотите? Так что я буду вам рассказывать?
И досадливо махал рукой. Унылый такой дядя, глаза масляные, волосы очень черные – кажется, он их чем-то смазывал.
Время от времени мать посылала Диму занять у дяди Вити деньги, а еще он просто так заходил – взять книжку почитать, ибо у дяди Вити была обширная библиотека книг ветхих. Некоторые даже девятнадцатого века. Старые книги и стопки журналов хранились в отдельной комнате, такой сырой, что мел на потолке лез в ней клочьям, а обои взялись пузырями. Книги были тяжелыми и пахли сыростью – будто ящик от яблок.
И вот Дима пришел к дяде Вите. Привет-привет! Тот налил ему стакан чаю – подлый стакан, с треснувшим ободком, поэтому всегда надо было поворачивать, но противоположная сторона была с коричневой заедой. Попросить другой стакан Дима стеснялся. Сам дядя Витя чаю никогда не пил. Шутил:
– Другое пиваем! – и подмигивал.
Даже на днях рождения, когда его приглашали, сидел за столом белой вороной, ни к чему не прикасался, однако принимал живое участие в разговорах.
В этот раз Дима спросил:
– А есть у вас почитать что-нибудь о вампирах?
Дядя Витя почесал гладко бритый подбородок:
– А зачем тебе именно о вампирах?
– Да сам не знаю. Ну вот... Откуда в народе о них появились легенды?
– У нас, Дима, вампиров отродясь не было.
– А кто были?
– Были упыри.
– А это не одно и то же?
– Как тебе сказать. Киношный образ вампира, вот тех клыкастых мрачных стариков, которых по телеку показывают, он искажен и преувеличен. И то, что когда человека кусают и он сам становится вампиром – глупость, противоречит, скажем так, химии тела. Люди верят чему угодно, если об этом пишут в книжках или показывают на экране.
– Ну а что тогда наши упыри? – и Дима отхлебнул, внутренне поморщившись.
– Да, они могут пить у людей кровь. Вот и всё сходство с твоими вампирами. У меня есть несколько книг на эту тему, точнее этнографических работ в разных сборниках, могу подыскать. Иванов, Милорадович писали, приводя множество свидетельств крестьян. Пойдем поищем, – пригласил в библиотеку.
Перебирая книги, дядя Витя говорил:
– Упырей делили на урожденных и ученых, то бишь наученных. А еще живых и мертвых. Живой упырь мог таскать на закорках мертвого, потерявшего способность к самостоятельному передвижению. Еще в 19 веке... Вера в упырей была такой же сильной, как вера в ведьм. Упырей убивали, сжигали. Возник спор из-за земли – одну из сторон обвиняют, что он упырь. И на костер его... Очень удобно. Или эпидемия, или неурожай – находят крайнего, удобного, говорят – он упырь, мор дескать наслал, чародей. В родном селе Ивана Франко, в Нагуевичах, во время холеры совершенно невинных людей через костер таскали, по подозрению в упырстве. У него заметка об этом есть. Народ был дикий, впрочем и сейчас такой, только дикость приобрела иные формы. А вот тебе "Киевская старина"!
И выложил на прогнутый стул подшивку альманахов. Дима спросил:
– Так я не понимаю, упыри пили кровь или нет?
– Далась тебе эта кровь. В повериях, живой упырь – как бы колдун, старший над ведьмами. А мертвый упырь может выходить из могилы и чудить. Кровь пить, да. Из пальца, мизинца. Большей частью у младенцев. Ну проснется, ну закричит, мало ли. И не расскажет ведь.
– Да, это ведь логично, нападать на слабых жертв.
– Именно. Вот в кино в этом плане нет логики. Бегают какие-то бледные чудики с зубами как у нетопырей-кровососов, кусают взрослых людей в шею.
И тут Дима снова понял. И сказал:
– Подождите, я в кухню схожу, остатки чаю хлебну.
– Давай.
Вернулся в кухню, а там всегда на подоконнике лежал кирпич. На нем две банки с луком. Чиполлино большой и Чиполлино маленький. Дима заботливо эти банки на стол составил, кирпич взял и пошел к дяде. Тот как раз очередную книжку с полки вытаскивал. А Дима его – трах кирпичом по темени!
Теперь так. Дяди долго не хватятся, кроме родственников. А будут посылать того же Диму – Дима скажет, что с дядей всё в порядке. Хоть год, хоть два можно поддерживать в матери уверенность, что дядя жив-здорово. Сама она сюда носа не кажет. С этой стороны всё схвачено. Но сам дядя?
На другой день Дима в школу не пошел, сказал, что горло болит. Всю ночь не спал, лезли в голову мысли. Лежащий труп дяди Вити, его привалило несколько книг. Дима тащит тело в кухню, отодвигает стол – под столом люк в погреб. Открывает, скидывает туда покойника. Ставит стол на место.
Потом – взял отобранные дядей книги, сложил в кулек, и вернулся домой, петляя и нарочно сворачивая в переулки. Если дядя оживет и будет идти по нюху...
Родной дом, об одном этаже, в землю врос. В окнах свет. Временно безопасно.
Читал. Книги и альманахи допоздна, под храп брата, в желтом свете ночника. Занавеску на окне расправил так, чтоб щели не осталось. Никто не заглянет, никто не увидит. Но будто ходили под окнами. Хрустящие шаги.
Наутро Лёша в школу, родители на работу. Дима всё зашторил, обе двери из дому запер, включил телевизор для разрядки обстановки. Что там у дяди дома сейчас происходит?
А вечером дядя Витя сам пришел в гости. Уже когда все вернулись. Скрип калитки, звонок в дверь. Открывают. На пороге он стоит, голова бинтом обмотана, сверху вязаная шапка, едва налезла. Отец Димы спрашивает:
– Что с головой?
– Бандитская пуля.
– Что там? – мама Димы показалась, – Ой, Витя! Что случилось?
А Дима в своей комнате сидит, затворившись и всё через щелочку видит.
– Да на крыльце поскользнулся, на самом крыльце, и как-то так нелепо упал, назад, понимаешь. Потом через час только очнулся.
Зашел в предбанник, переобулся в гостевые тапки. Вот он уже в большой комнате.
– А Димка где?
– Уроки наверное делает. Дима!
Дима погодил несколько секунд и вышел.
– О, здорово! – весело сказал ему дядя, – Как книжки?
В горле у Димы встал сухой комок. Сглотнув, Дима ответил:
– Очень интересные. Я почти все уже... Проглотил.
– Ну вот и хорошо, я там еще тебе подготовил несколько. Зайдешь на днях?
– Зайду.
Дядя улыбнулся, показывая свои кипеные крепкие зубы. Точно также лыбились мама и папа. И брат Леша из соседней комнаты явился.
– Чего вы все улыбаетесь? – крикнул Дима.
– Ты знаешь, – ответил дядя Витя.
Дима – как был – в тапочках и спортивном костюме – выскочил из дому, в холод, и по грязному снегу на улице побежал улицей вниз. Куда деваться? Сбавил шаг, иначе бы упал. Оглянулся, не преследуют. С колотящимся сердцем, направился к школе, к дядиному дому. Пожалел, что дома оставил ключ – Дима ведь когда уходил от дяди, дверь запер и ключ взял с собой.
Зашел во дворик, приник к окнам кухни. А темно, ничего не разглядеть. Сдвинут ли стол? Хотя да, дядя мог выбраться и всё поставить на место. Дима обошел дом и попробовал дверь. Закрыто. Его уже по жаркому поту продирал мороз.
Вернулся к окну кухни. За ним, на подоконнике, лежал кирпич, на нем банки с луковицами. Дима забыл, ставил он их обратно или нет. На кирпиче была кровь, и Дима бросил кирпич в подвал. Значит, кирпича тут быть не должно. А он есть.
– Ты простудишься, – дядя приближался, улыбаясь и расставив руки, будто собираясь ловить. И резко стал выбрасывать конечности в разные стороны. Дикая гимнастика. Краем глаза Дима обратил внимание на свет в школе. Повернулся. Горели все окна. Нарушался покой – постоянный, напряженный звонок. В классах сидели чинно. Девочка с косичками что-то отвечала, раскрывая рот. Какие уроки вечером?
Дима бросился прямо на дядю, проскользнул у того под свисшей рукой. Снова на улице. Канализационный люк чуть отодвинут. Зацепить его пальцами – и прыгнуть вниз. Мокро. Потерял один тапок. Носки тяжелые, пропитались сразу. Теперь по этим коридорам добраться до стока в речку Совку, и через болото добраться на ту сторону, к Байковой горе. Вскарабкаться на склон. Там крематорий. Позвонить домой. Сказать – я сошел с ума, приезжайте, заберите меня. А когда приедут – тут печь, можно заманить. Только как её включать?
Наверху задвинули люк и стало совсем темно. Совсем. Дима какое-то время двигался наощупь, касаясь обеими руками шершавых стен. Поскользнулся и свалился вперед лицом. Щеке – больно. Лежал. И пробрал его такой холод, что осталось только заснуть. Но услышал голос:
– И без химзы.
Забарахтался, поднимался к потокам света. Ничего не разобрать. Вот бы оказаться дома в теплой постели.
– Не бойся блин, мы диггеры.
Совсем что-то закружилось, выключилось в темноту. Когда очнулся, то увидел рядом на стуле Лёшу. Лёша сидел и читал книгу. Дима дома, как и хотел. Подозрительно хорошо. Прикрыл глаза, сквозь ресницы пригляделся к брату. Сидит, будто ничего не случилось. Забота о больном. Готовитесь всю кровь высосать? Где там дядя? Ведите дядю, пусть поулыбается. Решил ждать, что будет дальше. Хотелось по малой нужде.
Зашла мама.
– Ну как он, спит?
– Вроде спит. Дядя Витя куда ушел?
– Он поехал на радиорынок какой-то там редкий конденсатор покупать. Дима ему повредил, когда голову разбил. Через металл, представляешь?
– Сила есть – ума не надо.
– Да. Хорошо, что всё обошлось.
– Да вообще. А если бы дядя Витя скопытился?
– Ну приняли бы меры.
Лёша раздраженно хлопнул книжкой:
– Приняли бы. Все мои дети дураки. Мы живем во враждебной среде, надо быть всё время начеку, а не принимать меры, когда что-то случается. Беда в том, мы не можем позволить себе ошибки, чтобы учиться на них. Так и остаемся неучами.
– А кстати, ты за этими всеми хлопотами сделал домашнее задание?
– Нет. Я завтра утром, перед школой. Позови так называемого папу.
– Зачем?
– Будем Диме про нас открывать.
– Ты думаешь пора?
– Его уже начало клинить, ты же видишь. Зови папу.
Дима приоткрыл один глаз и для пущего обзора высунул глазное яблоко вперед на подвижной, как у улитке, влажной ножке. Открывались новые возможности.
Вошли родители. Лёша сказал:
– Дорогой Дима, мы все хотим тебе кое-что рассказать...

>>1025006
Алгоритм твоих действий на ближайшие полчаса:
а)моешься (тщательно)
б) бреешься, чистишь зубы
в) приезжаешь по адресу: гор. Санкт-Петербург, ул. Можайская, д. 39, кв.22
г) сосешь мне хуй (deepthroat обязательно)
д) извиняешься

>>1025009
бляяяя мне ехать далеко может завтра а?

>>1025015
Я не знаю, кто это был. Я даже понятия не имею, был ли это человек. Я знаю только одно: он действительно есть, и встреча с ним — самое страшное, что может случиться с тобой.
В общем, однажды, Анон, я сломал ногу. Вот просто тупо так по синьке решил поспайдерменичать и упал примерно с уровня 3-4 этажа, при этом сломав себе пятку (наверно, самый ебучий перелом из несерьезных). Врачи определили мне сидеть в гипсе 3 месяца. Ну что ж, судьба. Сидя дома, ничем не занимаясь, быстро потерял режим и ложился спать, когда взбредет в голову. И как-то мартовской ночью (было полчетвертого, я это четко запомнил) решил я на костылях прогуляться в подъезд покурить. Надо сказать, что дом мой — обычная девятиэтажка в спальном быдлорайоне, и уже давно нет дебилов, которые ставят в подъездах лампочки, ибо все равно соседи спиздят. Из-за этого по ночам в подъезде нашем темно, причем так, что двери напротив не видно. В общем, вышел я, прошел общий коридор и оказался в подъезде. Поставил костыли к стенке, а сам оперся спиной на дверь. И когда прикуривал сигарету, краем глаза на лестнице, ведущей вверх, заметил силуэт. Силуэт явно принадлежал мужчине, и что-то в нем было не так. Я, в принципе, никогда трусом не был и во всякую чушь особо не верил. Поэтому решил, что просто какой-то пьяненький мужик возвращается домой. Ну, думаю, хер с ним, пусть валит. Стою…10 секунд проходит, в темноте никаких шагов не слышно, а света от уголька сигареты недостаточно, чтобы его толком разглядеть.
Ну, я решил зажечь зажигалку. Смотрю: до сих пор стоит, причем не лицом ко мне, а спиной, и нога одна на верхней ступени. В такой позе, как будто он поднимался и, услышав меня, замер в полушаге. Вот тогда-то и посыпались первые кирпичи, но виду я не подал, а решил наорать на него. Почему-то я до сих пор считал, что это просто алкаш, а на тот факт, что он не шевелится уже полминуты, хотя стоит в неудобной позе, я не обратил внимания. Крикнув ему что-то типа «хули ты тут встал?», я пригляделся к нему внимательней. И в этот, сука, момент это «существо» повернулось ко мне лицом. Я замер, я ничем не мог пошевелить, даже дышать перестал. И все из-за его лица — оно было страшным: чёрные глаза, бледная кожа, вместо носа и губ были только очертания, именно очертания, как будто их просто дорисовали, причем такой неумелой рукой. Зажигалка погасла, но легче мне от этого не стало. Его лицо в кромешной темноте я видел четко, как днем. Нихуя толком не видно: ни его фигуры, ни лестницы, ни лифта, только каждая мелкая деталь его ебучего лица. Сколько я оставил там кирпичей — одному богу известно. Вывела меня из ступора обожженная сигаретой рука, но я все еще боялся пошевелиться, стоял и понимал, что если дернусь, то случится что-то очень плохое. Тут он повернулся ко мне всем телом, и, естественно, я не выдержал. Без костылей, с загипсованной ногой, я за секунду допрыгал на одной ноге до двери в свою квартиру, захлопнул ее и вжался в самый дальний уголок коридорчика. Так и сидел, если не спиздеть, минут двадцать. Потихоньку ужас откатил. Я отдышался, посмотрел на трясущиеся руки, вспомнил, что так и не покурил, и достал сигарету. Подымив и полностью успокоившись, подумал, как же я нелепо выгляжу — здоровый парень вжался в угол как котенок, да и вообще, пережитый момент я уже почти что полностью списал на расшатанное воображение из-за двухмесячного одиночества и в душе смеялся над собой.
Тут вспомнились костыли, которые остались стоять в подъезде. Ну, думаю, надо сходить, а то спиздят по-любому. Подскочил к двери, уже решил ее открыть, но тут что-то меня остановило. Думаю, чем черт не шутит, гляну-ка я в глазок. И посмотрел… Да, Анон, да. Как в самом паршивом пиндосском быдлоужастике. Я посмотрел… и в 5 сантиметрах от меня, смотря мне прямо в глаза, было его лицо… Что было дальше, мне рассказали уже родители. Их разбудил звонок по телефону в половину пятого ночи, из трубки был слышен мой истерический голос, говорящий полную белиберду. Батек резко сорвался ко мне.
По дороге зацепил наряд ментов, сказав, что на меня напали. Когда приехали, дверь была закрыта, отец открыл своим ключом. В коридоре валялись вещи, скинутые с вешалки, и мой гипс (!!!), каким-то образом снятый с моей ноги. Телефон был разбит вдребезги, причем сотовый тоже. Меня нашли полностью невменяемым в углу туалета. Отпоили водкой и отправили в больницу на наркологическую экспертизу. Естественно, ничего не нашли и уже решили ставить мне шизофрению, но тут вмешался отец. В общем, все закончилось вполне нормально. С тех пор, Анон, я боюсь и каждый раз, когда выхожу из светлого и шумного лифта в мертвую тишину темного подъезда, жду появление страшных, полностью черных глаз. Когда выношу мусор поздним вечером, жду, что за углом у мусоропровода стоит он. Как всегда повернутый спиной, чуть сгорбившись, в какой-то странной и нелепой позе. И его лицо. Спокойное, нечеловеческое, бледное…
Если учесть, что последний раз я смотрел на часы в 3:30, а чтобы дойти на костылях до подъезда, мне понадобилось как раз 2-3 минуты, то встретились мы с ним в 3:33. Не знаю, Анон, может быть, это чушь, но ты уж как-нибудь будь поаккуратнее, когда куришь по ночам в подъезде, ОК? И уж точно не совершай моей ошибки. Никогда в таких обстоятельствах не смотри в глазок!!!
Я не знаю, кто это был. Я даже понятия не имею, был ли это человек. Я знаю только одно: он действительно есть, и встреча с ним — самое страшное, что может случится с тобой.

>>1024984

> гнавшегося за мной склонив голову вниз, его руки болтались как тряпки из стороны в сторону. Это был не бег, а какие-то скачки, он подпрыгивал! .. Мне казалось, что он может накинуться на меня и перегрызть горло, словно дикая собака.

Что-то не очень страшная паста. Почему-то напомнило:
Ночь. Подворотня. Фонарь, как светляк. Бродит по улицам дядюшка Хряк. Мальчик, напрасно ты юркнул в подъезд - дядюшка Хряк тебе ногу отъест. Девочка кровью залила крыльцо - дядюшка Хряк обглодал ей лицо. Мальчик злосчастный, оставь пулемет - дядя тебя с пулеметом сожрет. Любит клыками детишек он рвать. Дети, не надо ночами гулять!

Эта история кажется странной и непонятной, вспоминать о которой вовсе не хочется.
Устроился я в госкомитет статистики подработать служащим вне штата по переписи населения. Мне поручили обойти 200 квартир, среди которых были две в очень старом аварийном доме. Оттуда жильцов расселяли потихоньку, вот и остались люди на первом этаже – многодетная семья, средств нет, переезжать некуда, а государство квартиру так и не дает до сих пор; да на третьем (списках, которые мне выдали, были указаны номер квартиры, наличие домофона, лифта, этаж и т. п., то есть базовая необходимая информация, чтобы не заблудиться в подъезде) – старая бабка, по виду царя лично видавшая.
Подхожу я к этому дому, уже вечер двигался к ночи, часов 9-10. Все окна в доме грязные, многие разбиты, стекла серые, где-то виднеются горшки от комнатных растений, краска на рамах вся облупленная… Да и дом не ассоциировался с уютом и теплом домашнего очага, а, скорее, с сырым подвалом или погребом.
В общем, рассматривая дом, я зацепился взглядом за окно второго этажа. Кто-то, судя по силуэту, мальчишка лет 7-9, стоял на подоконнике и глядел в приоткрытую маленькую форточку, что-то неразборчиво покрикивая (причем на улице было уже прохладно, а он был вроде голый; за немытым стеклом сложно было разглядеть).
Сначала я погрешил, что в документах ошиблись и дали мне неверные списки. Принял этого мальчика за одного их отпрысков вышеописанного многодетного семейства. Но когда я вошел в подъезд, я увидел, что квартира 4 располагается, как и положено, на первом этаже. Позвонил, пообщался, записал данные. Квартирка была совсем убогая, что настроения мне не прибавило. Поднимаясь на второй этаж, я совсем почувствовал себя не в своей тарелке, плюс нагнетало обстановку и скручивало нервы то, что света в подъезде не было. Я подсвечивал себе путь телефоном. Когда луч света попал на дверь справа от меня, я увидел, что она была опечатана милицией. Судя по дате, указанной там – уже более 3-х месяцев. Целостность печати не нарушена, на ручке и двери серый пыльный налет. Я не уделил этому особого внимания, хотя впечатление от дома сделалось еще сквернее, захотелось поскорее дела закончить и убраться оттуда как можно быстрее.
Поднялся я на третий, последний этаж. Постучал в дверь (а у самого аж мурашки побежали от громкого звука, так хотелось подсознательно сохранить свое инкогнито, быть тише воды, ниже травы, будто и нет меня). Отворили довольно быстро, я представился, задал вопросы по анкете, как и полагалось, ну и дернул черт меня спросить, что это за опечатанная квартира этажом ниже. Бабка на меня покосилась и рассказала, что N-ое время назад, в разгар минувшего лета, жили с ними еще одни соседи. Жена с сыном от первого брака и вторым мужем. Женщина отдала богу душу еще весной, в преддверии наступающего июня. После ее похорон муж сильно запил, перестал следить за хозяйством, счета оплачивать, за ребенком следить. Мальчик же замкнулся, на улицу не выходил, в школу ходить тоже перестал. Участковый все по этому поводу соседей опрашивал, мол, когда последний раз они семейство это видели.
В один прекрасный (да что там прекрасный – ужасный и роковой) день либо горе, либо белая горячка мужика совсем рассудка лишила, он пасынка своего затащил в ванну, изнасиловал и в горло мочалку вбил, от чего ребенок и задохнулся. Закончила бабка рассказ свой фразой: «Вот и не успокоится все никак Андрейка». От этих слов у меня мурашки побежали табунами по спине и ногам. Я наскоро распрощался и вышел из квартиры. Когда за мной закрылась дверь и темнота накрыла своей шалью подъезд и меня, я ощутил, как дрожат колени. Я взял телефон, подсвечивая дорогу, стал спускаться, когда проходил мимо опечатанной двери, услышал отчетливо, как дергается дверная ручка (дверь была слева, звук исходил оттуда же). Ощущение, будто кто-то ломился из опечатанной квартиры. У меня выдуло все мысли их головы, я бы сказал, что страх сковал меня, но на самом деле он придал мне неслабой прыти… С момента как я услышал звуки и до того, как я оказался в 10 метрах от подъезда, прошло секунд 5, но пока я бежал, в своем топоте мне слышался нечеловеческий, но, тем не менее, узнаваемый детский плач.
Я поспешно удалялся от этого проклятого дома, боясь даже повернуть голову в его сторону. В тот день я напился, проспал на учебу, а всю ночь мне снились странные сны, в которых я видел зажавшегося в углу санузла, раздетого воющего мальчика…

>>1024984
моар, моар же!

>>1025023
хехе, ZALGO!!! HE COMES!!!

>>1024996
DO WANT desu

Пришлось мне четыре раза поездить с другом, работающим водилой автобуса. Это всегда был ночной рейс, дважды народу было много на удивление, а на третий мы остались без пассажиров. Автобус курсирует между двумя городишками, затерянными в центральной полосе рашки. Ебеня редкостные. Ну так вот, третий раз ознаменовался тем, что мы вдруг заметили на обочине шоссе остановку, которой раньше там не было. Такая задроченная советская остановка, обычная, там кажется стояли люди. Но друг, вместо того чтоб их забрать, ёбнул по газам и старый пазик набрал скорость. На мой резонный вопрос ЧОЗАНАХ??? он прошипел что потом объяснит. Лучше бы не объяснял. Там и вправду была когда-то остановка, но однажды бухой водила камаза врезался в неё, раскатав по асфальту ночных пассажиров и сам погиб, т.к. кабину камаза распидарасило о рядомстоящую сосну. А однажды, новенький водитель исчез с трассы, автобус просто стоял на том месте, с открытыми дверями, пустой и тихий. Негласная инструкция водителей тех мест – не останавливаться.

Раньше гробы делали с отверстиями, в которые просовывалась 6 футовая медная труба с колокольчиком на конце.
Эта труба позволяла дышать людям, которые были по ошибке признаны мертвыми и похоронены. В маленьком городке, Гарольд, местный гробовщик, одной ночью услышав звон колокольчика, пошел проверить были ли это дети, выдававшие себя за призраков. Порой такое происходило и из-за ветра. Но не в этот раз. Голос снизу заявил Гарольду, что могилу нужно раскопать.
«Вы Сара О’Баннон?» – спросил Гарольд.
«Да!» ответил приглушенный голос.
«Вы родились 17 сентября 1827?»
«Да!»
«Однако надгробный камень указывает на то, что вы умерли 20 февраля 1857.»
«Нет, я жива, произошла ошибка! Скорей выкопай меня!»
«Простите, мэм,» сказал Гарольд, ломая колокольчик, и засыпая медную трубку грязью. «Сейчас август, и чем бы вы там не были внизу, вы, черт возьми, больше не живы, и вы не выберетесь оттуда».

>>1025044
Сурово, черт.

Ты умер по пути домой.
Это была автомобильная авария. Ничего необычного, но случай смертельный. У тебя осталась жена и двое детей. Ты не почувствовал боли. Попытки врачей скорой помощи спасти тебя оказались тщетными. Твое тело было так изуродовано, что тебе повезло, что ты не выжил, поверь.
Тогда-то ты ив стретил меня.
"Что... что случилось?" Спросил ты. "Где я?"
"Ты умер" Ответил я, просто констатировал факт. Нет смысла пускаться в долгие объяснения.
"Там был... грузовик. Его занесло..."
"Ага" Сказал я.
"Я... я умер?"
"Да, но не стоит расстраиваться. Все умирают."
Ты огляделся. Вокруг пустота. Только ты и я. "Что это за место?" Спросил ты. "Это загробный мир?"
"Вроде того" Ответил я. "Я Бог"
"Мои дети... жена..."
"Что с ними?"
"С ними все будет в порядке?"
"Это мне нравится" Сказал я. "Я только что умер, а волнует тебя твоя семья. Это хорошо."
Ты посмотрел на меня с восхищением. На твой взгляд, я не похож на Бога. Я выгляжу, как простой мужчина. Или, возможно, женщина. Расплывчатый властный силуэт. Я скорее похож на школьного учителя, чем на Всемогущего.
"Не волнуйся" Сказал я. "С ними все будет хорошо. Твои дети запомнят тебя идеальным отцом. У них не было времени, чтобы утратить уважение к тебе. Твоя жена будет блюсти траур, но в душе она почувствует облегчение. Честно говоря, твой брак разваливался. Если тебя это утешить, знай, что она будет винить себя за это чувство облегчения."
"Вот как" Сказал ты. "Что теперь? Я попаду в рай или в ад, верно?"
"Нет"Ответил я. "Тебя ждет перерождение."
"Понятно. Значит, индуисты оказались правы."
"Всякая религия по-своему права." Сказал я. "Следуй за мной."
Ты шел за мной сквозь пустоту. "Куда мы идем?"
"На самом деле, никуда."Сказал я. "Просто приятно пройтись, пока мы разговариваем."
"Так в чем тогда смысл? После перерождения я не буду ничего помнить, так? Просто младенец. Весь мой опыт и все, что я сделал в этой жизни не будет иметь значения?"
"Это не так!"Сказал я. "Все знание и опыт предыдущих жизней есть в тебе. Просто сейчас ты этого не помнишь."
Я остановился и взял тебя за плечи. "Твоя душа намного более могущественна, прекрасна и необъятна, чем ты можешь себе представить. Человеческий мозг может хранить лишь маленький клочок информации о твоей личности. Как будто окунаешь палец в стакан с водой, чтобы узнать, холодная она или горячая. Лишь малую толику себя ты поместил в оболочку, а когда ты покидаешь ее, то весь опыт остается с тобой."
"Ты был человеком меньше 48 лет, поэтому ты еще не постиг всей безграничности своего сознания. Если мы пробудем здесь достаточно долго, ты начнешь вспоминать все. Но нет смысла делать это в промежутке между каждыми жизнями."
"Так сколько раз я перерождался?"
"О, много раз. Много-много раз."Ответил я."На этот раз ты станешь китайской крестьянкой в 540 году."
"Постой, что?" Твой голос дрожал. "Ты отправляешь меня назад во времени?"
"Ну, технически да, пожалуй. Время, каким ты его знаешь, существует только в твоей вселенной. В моем измерении все по-другому."
"Откуда ты?"
"Ах, да." Я рассказал, что я из другого измерения, совсем другого. "И я такой не один. Знаю, тебе захочется узнать, каково оно. Но честно говоря, ты не поймешь."
"Ясно" Ответил ты, немного расстроившись. "Но погоди. Если я перерождаюсь в разных временах и местах, в определенный момент я могу столкнуться с амим собой."
"Конечно. Такое случается постоянно. А поскольку тебе доступен опыт только текущей жизни ты даже не поймешь, что это произошло."
"Так в чем тогда смысл всего этого?"
"Серьезно?" Спросил я. "Серьезно? Ты спрашиваешь меня о смысле жизни? Тебе не кажется, что это немного стереотипно?"
"Но это вполне логичный вопрос." Настаивал ты.
Я посмотрел тебе в глаза. "Смысл жизни, причина, по которой я создал всю эту вселенную - это созревание."
"Созревание человечества? Ты хочешь, чтобы мы созрели?"
"Нет, созреть должен только ты. Я создал эту вселенную для тебя. С каждой новой жизнью ты созреваешь, становишься более великим интеллектом."
"только для меня? А как же все остальные?"
"Остальных нет." Ответил я. "В этой вселенной есть только ты и я."
Ты уставил на меня пустой взгляд. "Но все люди на Земле..."
"Все они это ты. Разные воплощения тебя."
"Постой. То есть я это все?"
"Теперь ты начинаешь понимать." Ответил я, похлопав тебя по плечу.
"Я - каждый человек, который когда-либо жил на планете?"
"И который будет жить в будущем."
"Я Авраам Линкольн?"
"И Джон Бут тоже ты." Добавил я.
"Я Гитлер?" Ты был потрясен.
"И ты миллионы убитых им людей."
"Я Иисус?"
"И все его последователи."
Ты замолчал.
"Каждый раз, когда ты убивал кого-то, ты убивал самого себя. Каждый раз, когда был добр с кем-то, ты был добр сам с собой. Счастье и горе каждого человека - это твои счастье и горе."
Ты надолго задумался.
"Зачем?" Спросил ты. "Зачем все это?"
"Затем, чтобы однажды ты стал таким, как я. Потому что таким ты и являешься. Ты такой же, как я. Ты мое дитя."
"Постой, то есть я бог?" Спросил ты с недоверием.
"Нет. Пока нет. Ты зародыш. Ты все еще растешь. Как только ты проживешь жизнь каждого человека на Земле, ты родишься."
"Получается, что вся вселенная всего лишь..."
"Яйцо" Ответил я. "Теперь тебе пора прожить еще одну жизнь."
И я послал тебя в твою новую оболочку.

Наконец-то я нашел в себе силы рассказать о том, как моя жизнь пошла под откос. Не повторяйте моей ошибки, аноны. Телефон доверия – штука очень, очень странная, я б даже сказал, обоюдоострая. Ведь вы никогда не знаете – кто там на другом конце провода. Причем это относится к обеим сторонам. Человек, позвонивший по телефону доверия, не знает, кто ответит на его звонок…
А ответивший – соответственно не будет знать, кто ему позвонил. Или что. А еще ты, да-да, ты, читающий эти строки, задумайся, ведь это так похоже на имиджборды.
Пускай кому-то покажется, что расскажу довольно много фактов из «внутренней кухни» подобных организаций, но мне уже наплевать. Все равно я не вернусь туда работать, да и ничего особенно секретного вы все равно не узнаете. К тому же мне уже совсем недолго осталось, я полагаю. Ну а детали – не секрет для любого, кто проходил спецкурс по телефонной консультации на психфаке, или работал волонтером в телефоне доверия.
Все было довольно безобидно сначала. Три года назад я окончил психфак в одном из не последних универов дефолт-сити. После получения диплома сначала устроился психологом в школу, но уже через год уволился. Работа сложная, нервная, платят мало. 12 килорублей в месяц для ДС, да и при таких объемах работы – смех, да и только. Попробуйте провести и обсчитать хотя бы несколько методик с сотнями школоты, на все эти тесты болт кладущими. Я уж не говорю о таком геморрое, как проективные методики. Анализ одного-двух рисунков дело не пыльное, а когда их накопится стопка штук в пятьдесят, по меньшей мере, это уже совсем другое дело.
Впрочем, работа с детьми – это далеко не самое худшее, что есть в работе школьного психолога. Директор мозг выносит, коллектив – эталонная банка с пауками, дергают по различным поводам, с непосредственной работой не связанным. Да, впрочем, возрастная психология и психодиагностика никогда не были моим коньком. Но где-то надо было получать хоть какой-то стаж, без него хрен куда возьмут.
А потом просто надоело. Свалил из этого дурдома по собственному желанию, подался в фриланс, радовался жизни. Перебивался где как. Где-то за друга-админа пару дней посидеть в офисе, посмотреть, чтоб сервер не упал, а у планктона тонер в принтере внезапно не кончился, где-то сделать пару фоток за умеренное вознаграждение, где-то что-то перевести срочно, рефераты опять же, для студентов писать на заказ, а где-то и с теодолитом по археологическому раскопу побегать или яму пятнадцатого века покопать.
Работать приходилось много, в основном все уходило на оплату съемной квартиры, но я занимался в принципе интересными мне делами. Только одно как-то не сходилось. Всем этим я бы мог спокойно заниматься и без психфаковского диплома, хотелось верить, что не зря пять лет проучился.
В итоге решил пойти работать в службу телефонной консультации, благо, и график свободный, и своим делом занят, и стаж начисляется. Платили, правда, еще меньше, чем в школе, но при всем остальном заработке и дополнительные восемь тысяч в месяц не лишние. Занятие, к слову, не самое сложное, по крайней мере, не сложнее работы в службе техподдержки. Есть правила, которые надо обязательно соблюдать, есть ряд специфических ограничений. А остальное – либо не в твоей компетенции, либо придет с опытом работы. Первый месяц работы меня «вел» супервайзер, потом уже убедились, что я по всем параметрам для телефонной консультации гожусь.
Работа мне нравилась. Порой, я даже отмечал какое-то забавное отдаленное сходство с имиджбордами – анонимен я, анонимны люди звонящие мне. Свои правила общения, свои законы, свой отдельный мир, практически. Только доброты побольше, хотя внезапно встречается и троллинг. Would you seek advice from crisis hotline, anon?
На телефоне сидел я в основном в ночную смену, два-три дня в неделю. Звонили редко, в основном подростки или одинокие пожилые люди. Пару раз попадались пранкеры. Суицидников, наркоманов и баб, ничего умнее не придумавших, чем звонить в телефон доверия, запершись в комнате, когда пьяный муж топором ломает дверь, как-то не попадалось. Повезло, можно сказать.
Ровно до последнего раза.
Всю ту смену я откровенно скучал. Часов до трех ночи не звонил никто вообще. «Вот уж что бы следовало называть dead line.» – с усмешкой подумал я тогда, поставил чайник, решил заварить кофе… И тут звонок. Снимаю трубку и ничего не успеваю ответить.
- Молчи. Я знаю, кто ты. – шепот сухой и шелестящий, непонятно даже – мужчина звонит, или женщина. – Я знаю все про тебя, тебе уже не уйти. Просто слушай внимательно…
«Приплыли,» – думаю, « вот и наш постоянный клиент наконец-то…».
К слову, «постоянными клиентами» или «чокнутыми» у нас ласково звали определенный контингент звонивших. Самым подходящим персонажем был бы Антон Уральский, например, или знаменитая бабка «АТС», вздумайся бы им позвонить в телефон доверия. Не знаю, как в других конторах или отделениях, но у нас их любили, и особо одиозным за глаза даже давали этакие «партийные клички», по дискурсу их и особенностям. Вроде «дед-танкист», «поэт» или «тишина на проводе». Как правило, это были и правда сумасшедшие, которые постоянно названивали в телефон доверия. С разными целями и с разной частотой, но, так или иначе довольно регулярно. Даже был своеобразный «обряд инициации», дождался звонка от первого «постоянного клиента», не растерялся, значит, принят в коллектив, добро пожаловать в техподдержку душ человеческих, сынок.
А голос продолжает:
- Слушай, слушай. Кого миловать – помилую. Я – твой детский страх. Ночной кошмар. Кого жалеть пожалею. Я – то, от чего ты бежишь, но не найдешь спасения. Слушай внимательно. Как призвать того, в кого не уверовали? Тебе уже не уйти. Как веровать в того, о ком не слышали? Ты слышишь, как я поднимаюсь по ступеням… Идут за тобой. Вверх, вверх по ступенькам… Большие, очень большие, скок-поскок. Тысячу ночей я простираю руки мои к народу непослушному и упрямому. А в тысячу первую – знаю и дела твои. Ты носишь имя, будто жив, но ты мертв.
В таком случае лучше слушать, чем что-то пытаться ответить невпопад. Понадеяться на то, что позвонивший выговорится, или поискать какую-нибудь зацепку, на которой можно свести диалог к чему-то конструктивному.
- Только то, что имеете. Двадцать пять. Держите, пока приду. И буду пасти их жезлом железным. Двадцать семь. Как сосуды глиняные они сокрушатся, как и я получил власть от отца моего. Я знаю кто ты…
К словам стал примешиваться шум, похожий на помехи в радиоэфире, и вскоре я понял, что не могу различать, что говорят в трубку. Шепот стал быстрее, а потом вовсе перешел в какой-то пронзительный свист. Я не мог пошевелиться, просто сидел, сжимал телефонную трубку и слушал, как из нее доносится что-то уже совсем странное. Резкие, отрывистые крики, вой, тяжелый нарастающий грохот барабанов и режущий уши скрежет, будто заточенным арматурным прутом с силой проводят по листу железа. Мне стало плохо, голова закружилась, я моргнул и уже не мог открыть глаза.

- ТЫ! НОСИШЬ! ИМЯ! – отчаянный хриплый вой вспарывал глухой грохот. – БУДТО! ТЫ! СЛЫШИШЬ, КАК УВЕРОВАЛИ! ТЫСЯЧУ НОЧЕЙ И ТЫСЯЧУ ЛЕТ!..
Все стихло разом. Будто звук отключили. Я открыл глаза. Сижу в углу, сгорбившись, с трубкой в руке, а меня трясет за плечо коллега, зашедший из соседней комнаты. Рот открывает и закрывает, что-то объясняет мне… Но единственное, что слышу – короткие гудки в трубке. И только потом разбираю, что мне говорят.
- …ты даешь, под самый конец смены уснул. Начальству, конечно, не скажу, но ты хоть высыпайся перед работой, или в дневную иди. Лёха как раз пришел вот… Давай, расписывайся за смену и домой. Отдыхать.
- Бывает же. – бормочу куда-то в пространство. – Тут мне по ходу кто-то из будущих «постоянных» звонил. Такое нес, хоть стой, хоть падай…
- Из постоянных? Тяжелый случай. – И смотрит с недоверием. – Да тебе вообще никто не звонил. Я думал, ты телефон вырубил и спать завалился. Пару раз зашел, посмотрел – вроде сидишь, звонка ждешь, даже телефон проверил, ну и ты сам отвечал, что все нормально. А под самый конец смены заглянул – и увидел, что ты в углу со снятой трубкой сидишь…
Я больше не слушал. ЧСВ мое рухнуло на глубину Марианской впадины. Вот уж никогда не думал о себе, что профессиональное выгорание наступает так быстро и с такими последствиями. Рассеянно поблагодарил коллегу, залпом допил остывший кофе, расписался в журнале, запустил в комнату сменщика и поехал домой. Приснившийся кошмар все не давал покоя – надо же так было отключиться. Хорошо, хоть не в первую неделю работы.
Спать свалился сразу, как добрался до дома, не раздеваясь и без снов. А вечером все началось по новой.
Меня разбудило дребезжание телефонного звонка. Спросонья я подполз к телефону, мимоходом взглянув на часы. Без десяти двенадцать ночи… Ничего себе поспал, да и кому надо так поздно…
Зря я ответил.
- Я знаю, кто ты. Я знаю тебя… – шипел знакомый голос. – Держите, пока приду. Я знаю все про тебя, тебе уже не уйти. Просто слушай…
«Твою мать!» – я с грохотом бросил трубку, испуганно оглядываясь по сторонам. В голову полезли забытые воспоминания из детства, когда темная квартира становилась чужим и враждебным миром. Пулей подлетел к выключателю, врубил свет. Телефон снова зазвонил, но трубку снимать я уже не стал. Просто выдернул шнур…
Нет смысла детально описывать дальнейшие события. Звонки продолжались, стоило мне только включить телефон. Не всегда сразу же – как правило, в разное время, что днем, что ночью. На работу в консультацию я так и не вышел, сославшись на то, что заболел.
Обращения в милицию ничего не дали – а участковый начал посматривать на меня как на психа. Сначала я переехал на время пожить к другу, но и там звонки продолжились. Звонили тогда, когда никого кроме меня не было дома. Все тот же шипящий голос, зачитывающий откровенную шизофазию, перемешанную со строчками из нового завета. Почему-то «ему» особенно нравилось откровение Иоанна Богослова. Последней каплей стали звонки на мобильник. Номер не просто не определялся, а даже не сохранялся во входящих.
К психиатру обращаться было страшно. Мне совершенно не улыбалось получить диагноз, хотя я и понимал, что к нормальной жизни уже не вернусь.
Я не выдержал и побежал. Что-то из немногих вещей продал, а что-то просто раздарил друзьям, выписался от прописавших меня у себя в ДС родных, родителям сказал, что появилась возможность работать в другом городе – на хорошую ставку, да и квартиру снимать проще будет… И побежал, прихватив с собой только ноутбук да сменную одежду. По стране ездил как правило стопом. Перебирался к знакомым в других городах. ДС2, Кировск, Самара, пару дней пожил даже у бывшей тян из Ижевска… Где чем перебивался с заработком, где-то жил дольше, где-то меньше, но никогда не задерживался подолгу. Я боялся, что «это» меня найдет.
Наконец-то я окопался где-то на даче у дальних родственников, живущих на Урале, всеми силами пытаясь сойти за нормального человека. Работал то в бригаде строителей двоюродного дяди, то уборщиком на одном из местных автокомбинатов, не ахти что, но на еду хватало. Все это оставшееся время я панически боялся даже вида телефона. Старался не оставаться рядом с этими чертовыми штуками один, мобильником не пользовался, под различными предлогами.
Вскоре, все выровнялось, я понемногу отошел от произошедших событий, начал снимать квартиру в городе. К счастью, хозяева съемной хаты оказались людьми продвинутыми, и об оплате с ними я договаривался по скайпу. До вчерашней ночи все было хорошо.
Когда все каналы связи оказались забиты письмами и сообщениями с неизвестных адресов. Текст был откровенным бредом, упоминаниями про детские кошмары, перемежающимся с откровением Иоанна Богослова.
Я в ужасе забился в угол кухни, боялся даже трогать ноутбук, все казалось нереальным, кошмарным сном. Когда в квартире погас свет, я успел подумать, что все. До утра уже не доживу. Я боялся даже пошевелиться, когда заколотили в дверь. Вряд ли соседям пришло бы в голову скрестись в дверь одновременно с ударами по ней и многоголосым хором распевать строчки из апокалипсиса.
Очнулся совсем недавно. Скорчившийся в луже собственной мочи в углу на кухне. Я собрался с последними силами, и сейчас набираю этот текст на ноуте. Я отправлю его сюда, на имиджборду, я очень боюсь, но мне надо выговориться. В конце концов, я так и пришел к тому же, с чего начинал – к анонимному, своего рода, телефону доверия.
Я не знаю, что будет со мной. Сейчас я отправлю этот текст, докурю последнюю сигарету и выйду за дверь, в темноту лестничной клетки. Я не хочу этого делать. Ну, да и черт с ним. Темнота ждет меня.

>>1025044
Эстонцы были умнее: они, столкнувшись с проблемой погребения живых, стали делать на крышке гроба с внутренней стороны деревянный колышек длиной в три ладони напротив сердца покойника. Даже если кто-то и был жив, когда его клали в гроб, то когда его закапывали, он был уже гарантированно мертв.

>>1025066
Хочу предупредить тебя, анонимус, не слишком увлекаться этими крипи-тредами. Мне вот они очень доставляли, знаешь ли. Бывало, я по нескольку ночей не спал, напряженно сидя за монитором и боясь обернуться.
Но однажды я все же обернулся. Тред был полон вина, пасты так и летели, одна страшнее другой. Я уже сидел на небольшой горке кирпичей, когда кто-то запостил страшную пикчу и надпись "не оборачивайся". Я, повинуясь внезапному порыву, обернулся. И увидел.
Впрочем, может, это и к лучшему. Теперь я живу здесь - хотя, думаю, лучше сказать "существую". У меня больше нет пальцев, чтобы печатать, глаз, чтобы смотреть. Тем не менее я могу писать здесь - только здесь, что иногда удручает. Не слишком выгодная перспектива - застрять навечно на анонимной имиджборде без возможности удрать.
Иногда тот, кто теперь притворяется мной, заходит сюда. Тогда я могу его видеть по ту сторону экрана, вижу воспаленные глаза и жутковатую ухмылку до ушей. Все это было моим.
Он постит сюда кирпичные пасты, пикчи, видео. Он любыми способами нагнетает обстановку. Для чего? Вероятно, для того, чтобы вы боялись, и он или подобные ему могли забрать и вас.
Поэтому я предупреждаю - не бойся. Закрой этот тред, посмотри веселую комедию. Пофапай. Отвлекись, подумай о чем-нибудь другом.
А если все же не сможешь избавиться от страха - не оборачивайся.

>>1025075
Это не случайный пост. Это не совпадение. Я запостил это сюда потому, что знаю, что прямо сейчас ты будешь его читать. Никто, кроме тебя, этого поста не увидит.
В твоем доме - чудовище. Оно уже здесь и только ждет момента, чтобы тебя убить. Сегодня ночью оно тебя убьет. Я могу тебя спасти.
Иди к зеркалу. Любому зеркалу. То, что ты там увидишь - это я. Выключи весь свет, кроме самой тусклой лампочки; слишком много света все испортит. Подними руки, протяни их прямо перед собой и прикоснись к моим ладоням - сквозь стекло. Постарайся расслабиться и, когда будешь готов, закрой глаза. Сосчитай до трех, и я вытащу тебя в безопасное место. Мы придумаем, что делать дальше, когда ты окажешься внутри.
Я повторяю: это не случайный пост. Это - для ТЕБЯ. Ты должен сделать это до наступления следующего часа или ты умрешь.Я жду.

>>1024823
Вдруг, где-то в отдалении, раздался протяжный, звенящий, почти стенящий звук, один из тех непонятных ночных звуков, которые возникают иногда среди глубокой тишины, поднимаются, стоят в воздухе и медленно разносятся, наконец, как бы замирая. Прислушаешься – и как будто нет ничего, а звенит. Казалось, кто-то долго, долго прокричал под самым небосклоном, кто-то другой как будто отозвался ему в лесу тонким, острым хохотом, и слабый, шипящий свист промчался по реке. Мальчики переглянулись, вздрогнули…

   – С нами крестная сила! – шепнул Илья.

   – Эх вы, вороны! – крикнул Павел, – чего всполохнулись? Посмотрите-ка, картошки сварились. (Все пододвинулись к котельчику и начали есть дымящийся картофель; один Ваня не шевельнулся.) Что же ты? – сказал Павел.
   Но он не вылез из-под своей рогожи. Котельчик скоро весь опорожнился.

   – А слыхали вы, ребятки, – начал Ильюша, – что намеднись у нас на Варнавицах приключилось?

   – На плотине-то? – спросил Федя.

   – Да, да, на плотине, на прорванной. Вот уж нечистое место, так нечистое, и глухое такое. Кругом все такие буераки, овраги, а в оврагах все казюли [8 - По-орловскому: змеи. (Прим. авт.)] водятся.

   – Ну, что такое случилось? сказывай…

   – А вот что случилось. Ты, может быть, Федя, не знаешь, а только там у нас утопленник похоронен; а утопился он давным-давно, как пруд еще был глубок; только могилка его еще видна, да и та чуть видна: так – бугорочек… Вот на днях зовет приказчик псаря Ермила; говорит: «Ступай, мол, Ермил, на пошту». Ермил у нас завсегда на пошту ездит; собак-то он всех своих поморил: не живут они у него отчего-то, так-таки никогда и не жили, а псарь он хороший, всем взял. Вот поехал Ермил за поштой, да и замешкался в городе, но а едет назад уж он хмелён. А ночь, и светлая ночь: месяц светит… Вот и едет Ермил через плотину: такая уж его дорога вышла. Едет он этак, псарь Ермил, и видит: у утопленника на могиле барашек, белый такой, кудрявый, хорошенький похаживает. Вот и думает Ермил: «Сем возьму его, что ему так пропадать», да и слез, и взял его на руки… Но а барашек – ничего. Вот идет Ермил к лошади, а лошадь от него таращится, храпит, головой трясет; однако он ее отпрукал, сел на нее с барашком и поехал опять, барашка перед собой держит. Смотрит он на него, и барашек ему прямо в глаза так и глядит. Жутко ему стало, Ермилу-то псарю: что, мол, не помню я, чтобы этак бараны кому в глаза смотрели; однако ничего; стал он его этак по шерсти гладить, говорит: «Бяша, бяша!» А баран-то вдруг как оскалит зубы, да ему тоже: «Бяша, бяша…»

>>1025079
Надо мне Тургенева перечитать. Это же он, да? "Охотничьи рассказы"?
>>1025078
Вин.
>>1025063
Вин, хотя автор или жил давно, или мало что знает о современном положении психологов.

>>1025082
Да,это Записки охотника, Бежин луг.

>>1025063
пили ещё, молю!

Голос позвонившего мне в поздний час ни с каким другим не спутаешь: так тихо, с придыханием, разговаривает только Саша Литвинов, журналист из Волгограда, мой хороший знакомый.
— Геннадий Степанович, хочу проконсультироваться у тебя, — сказал он. — Произошел случай, который никак не идет из головы. Может, ты с чем-то подобным сталкивался...
— Рассказывай, — попросил я.

«Позавчера, 9мая,утром у моегo пятнадцатилетнего племянника раздался телефонный звонок.

— Здравствуй, Олег, — сказал неизвестный. — Саша не у вас?
— Нет.
— Это звонит его отец. Как у вас дела?
— Нормально, — ответил Олег, еще не осознавая пикантности разговора.
— Поздравляю вас с Днем Победы. До свидания.
— До свидания, — машинально ответил подросток и положил трубку. И лишь после этого до него дошло, что звонил Михаил Федорович Литвинов, ветеран Великой Отечественной войны, который умер... почти четыре года назад! Он сразу набрал телефон Александра, но того дома не оказалось. Дозвонился позже и сразу пересказал странный разговор с умершим.
— Ты точно узнал голос отца? — спросил Саша.
— Да, точно! Он звонил!.. Разве его голос спутаешь?»
— И вот с тех пор я все думаю, что это может означать, — кашлянул в трубку Александр. — Я еще факт тебе подкину. Две недели назад у меня был день рождения. Сижу один, и вдруг слышу, откуда-то пробивается тихая мелодия. Тоненький такой звук, будто колокольчики звенят. Ты не поверишь — так играет уже две недели...
— Господи, не надоела еще?— изумился я.
— Да нет,мелодия очень приятная, ясно различимая. Это фрагмент из фильма «История любви». Но слушай дальше — я через несколько дней все же нашел источник звука! Мелодия шла из немецкой музыкальной открытки, которая лежала в комоде моей мамы. Мама умерла два года назад. И как раз в день моего рождения открытка сама вдруг заиграла. Открытку никто не открывал, давно бы батарейки, или что там у нее, сели, а она все играет... И что ты об этом думаешь?

Я сходу припомнил только то, о чем писалось в удивительной книге Х.Шефера «Мост между мирами», изданной в 2005 году. В ней рассказывалось о теории и практике электронного общения с тонким миром. Там приводится множество свидетельств о налаживании инструментальной связи между нашим миром и тем, куда люди уходят после смерти. При этом задействуются телевизор, магнитофон или радио, компьютер, в том числе и телефонная связь. В ряде случаев упоминаются телефонные разговоры.

— Не переживай, — сказал я. — Видимо, твои родители сумели воспользоваться техническими возможностями. Обязательно сходи в церковь, поставь свечку. Они тебя помнят и любят. Возможно, чем-то встревожены...
— Да, повод для тревоги есть, — вздохнул Саша. — Я без работы сижу...

А вскоре, по странному совпадению, я получил письмо от Татьяны Ваничевой, моей давней знакомой, делившейся со мной паранормальными историями, случавшимися в ее нескучной жизни.
«Видит Бог, — писала она, — я не хотела отвлекать Вас от дел своей очередной «заморочкой», но больше посоветоваться не с кем... Я не верила статьям в газетах о «звонках с того света». Думала, что смерть близкого человека, — это всегда стресс, глубокое нервное и психическое потрясение: мало ли что может померещиться в таком состоянии. Я ведь сама не год и не два машинально шла ночью открывать двери Саше, моему погибшему на мотоцикле сыну, если слышала звук остановившегося у калитки мотоцикла. Ведь знала, что Саши нет, но спросонья, чисто автоматически шла к двери, заслышав знакомое тарахтение. И только уже подойдя к двери останавливалась. Саши-то нет!
Ну а теперь сам факт.
Начались эти странные звонки в середине августа: один звонок, всего один, и если берешь трубку, то в ней тишина. Я не слишком на них внимание обращала: мало ли по какой причине срабатывает так странно телефон — один долгий гудок, и все. 26 августа 2006 года вдруг вспомнила, что завтра, 27-го, исполняется пять лет со дня Сашиной гибели. Ну, давай готовиться, обзвонила детей, чтобы не забыли прийти помянуть Сашу и на могилку сходили. Вроде все, как всегда...
Следует пояснить, что телефон стоял на тумбочке возле моей кровати, и, чтобы взять трубку, мне надо лишь протянуть руку. И вот рано утром 27 августа телефон зазвонил. Я, толком не проснувшись, взяла трубку. Приложила ее к уху и вдруг почувствовала, как по спине и рукам побежали мурашки, стало холодно и как- то жутко. Тишина в трубке была такой... даже слово подобрать трудно — глубокой, чтоли, точнее, безмерной, неживой. Из такого далека шла эта тишина, что сердце замерло...

— Алло, кто это? Говорите!

И вот в полнейшей тишине, откуда-то из бесконечности, из неимоверной дали донесся ясный, живой и такой родной голос «Мама, это я». Сашай Я закричала: «Саша, Сашенька! Это ты? Как ты смог дозвониться? Где ты, Саша?» Ответом мне была все та же тишина — жуткая, давящая, неземная...
Еще несколько секунд — и все ушло, в трубке раздались короткие гудки. Я еще немного подождала и положила трубку.
Самый настоящий шок был у меня в ту минуту. Я даже ущипнула себя за руку, чтобы убедиться, что не сплю. До синяка ущипнула. Нет, не сплю.
Днем я рассказала своим, что мне позвонил Саша. Естественно, никто не поверил. Отводили глаза, перешли на другие темы, кто- то высказался в том смысле, что это стресс, что я просто думала о Саше, вот мне это и почудилось...
Но, Геннадий Степанович, звонок был! Только я не сразу решилась Вам написать об этом. И лишь когда смотрела передачу о польской актрисе Барбаре Брыльске, снявшейся в фильме «Ирония судьбы», то решила Вам написать. Дело в том, что с Барбарой произошел почти аналогичный случай: ей с того света позвонила ее умершая дочь. И я подумала, что коль такая известная актриса не стесняется признаться в этом, то уж мне-то сам Бог велит поделиться этим с Вами.
Но главное — было и продолжение этой истории. Ко мне во сне пришли Саша с моей мамой. И Саша рассказал, что «там» у них есть такие места, где стоит обычная прозрачная будочка и в ней телефон, и можно позвонить «на Землю». Саша сказал, что звонить можно, сколько хочешь, да не всегда удается дозвониться. И мама подтвердила Сашины слова. Далеко не всем, кто пытается позвонить родным, удается это. Отчего так, никто не знает. Саша сказал, что еще слишком мало живет «здесь», а мама, что вообще мало понимает в технике. «Но я разберусь, — сказал Саша, — и тогда позвоню еще».
Теперь я жду звонка...
И вот я думаю: как же мало мы знаем об окружающем мире. Ведь уже многие люди сообщают о звонках с того света, о потусторонних голосах, записанных на магнитофон, а никто не может точно сказать, что это за явление. Как самая обычная земная техника может соединять, пусть и ненадолго, разные миры? Неужели потусторонний мир более материален, чем мы думаем?»
Вот какая история неожиданно наложилась на сообщение о телефонном звонке с того света в Волгограде. Впрочем, я уже не раз слышал, что преграда между нашими мирами по какой-то причине истончается, и подобные «прорывы» случаются все чаще. Наверное, будет правильным фиксировать подобные случаи, а не отмахиваться от них, как от наваждения. Может, со временем мы сумеем сделать правильные выводы связи между мирами.

Я обожаю всё необычное. Не поймите меня неправильно – я говорю только о материальных вещах. О картинах, например, или о вазах. Обо всём, что не вписывается в принятые рамки «обычной вещи».
За пять остановок от моей есть чудесный магазинчик – хотя на вывеске написано, что он торгует антикварными товарами, его постоянные покупатели (такие, как я, например) знают, что хозяин лавки выставляет на витрины просто всякое барахло, притаскиваемое им с тёмного чердака своего дома. Эдуард, а именно так зовут владельца (или Мефистофель, как я называю его про себя), приехал в наш город почти полвека назад, и открыл торговлю редкими товарами, собранными им во время нескончаемых путешествий по всему миру.
Я часто захожу сюда вместо того, что бы идти на лекцию. Обычно, просто побродить среди пыльных книжных витрин, редко – сделать какую-нибудь покупку. Прошлой весной я купила здесь «браслет Мора». Описание гласило, что носящий этот таинственный амулет неуязвим для козней недругов, а тот, кто оденет его без ведома хозяина, тотчас умрёт. Не смотря на баснословно высокую цену, уплаченную мной, амулет оказался нерабочим. Хотя Мефистофель неохотно пояснил мне позже, что для того, что бы его «включить» нужно произнести специальные магические слова, мне не хотелось ничего менять. Особенно приятно думать, что ты носишь источник какой-то необыкновенной силы, а другие об этом и не догадываются. В том, что эта реликвия привезена с неизвестного острова Мора, я ни на секунду не сомневалась.
Сегодняшнее утро дождливое. Поразмыслив пару минут над тем, что бы отправиться в институт, я решительно отвергаю эту идею – одна мысль о кипящем потоке студентов и нескончаемой болтовне лекторов вызывает у меня приступ тошноты. Поэтому, наскоро одевшись, я выхожу из дома и еду до магазина.
Похоже, серое утро сказывается не только на моём настроении – Мефистофель сегодня ещё более угрюмый, чем обычно, если это вообще возможно. Ну да мне плевать – я иду вдоль книжных полок, уже не вчитываясь в заголовки корешков. Новые товары здесь редкость, а названия этих книг я выучила много месяцев назад.
Однако, дойдя до витрины с «антикварными» товарами я замечаю на полке новую коробку. Хм…
- Это паззл.
От неожиданности я едва не роняю головоломку на пол. Мефистофель, незаметно подошедший ко мне сзади, протягивает руку к пыльной крышке:
- Смотри, – он стирает слой пыли, и я разбираю выцветший рисунок. – Тут на картинке какой-то брак, – он показывает на уголок рисунка, изображающего обыкновенную комнату с потрёпанными обоями. Верхний край изображения затёрт до такой степени, что собрать это место можно, наверное, только вслепую.
- Это ничего. Мне нравится, – я улыбаюсь, и Мефистофель фыркает.
- Так забирай. Хотя чего ты тут необычного разглядела, не понимаю.
- Ну… – честно говоря, сама головоломка занимает меня не так сильно, я просто надеюсь, что из-за испорченного изображения он хорошенько скинет цену.
- Ладно, неважно. С тебя… – он делает вид, что думает, какую бы цену запросить. Обозвав его мысленно жидом, я рассматриваю изображение. Странно, теперь кусочек обоев за креслом кажется каким-то знакомым…
Однако когда Мефистофель называет цену, она оказывается действительно такой невысокой, что мне становится стыдно за то, что я подумала о нём минуту назад. Затолкав покупку поглубже в сумку, я расплачиваюсь и уже выхожу из магазина, как на пороге Мефистофель окликает меня:
- Может, это неважно, но я считаю своим долгом предупредить покупателя.
- О чём же?
- Эту головоломку никто ещё не смог собрать.
Я улыбаюсь и, помахав на прощание, выхожу под дождь.

Частые отъезды мамы в командировку уже давно стали привычными. В такие вечера я зову к себе подруг или же сама иду гулять с ними. Но сегодня у меня есть занятие на вечер.
Придя домой, я вынимаю трофей из сумки и внимательнее приглядываюсь к изображению. Теперь я уверена, что мне не показалось – обои на рисунки я действительно уже где-то видела. Но вот где?
Отложив решение вопроса до вечера, я завариваю чай и включаю настольную лампу. За мокрым окном зажигаются уличные фонари – в пасмурную погоду вечер всегда наступает быстро.
Я задёргиваю шторы в комнатах, сажусь за письменный стол. Проходит, наверное, около часа, а мои попытки заняться учёбой, не увенчиваются успехом. Я откладываю лекционные тетради и иду, наконец, в зал.
Когда детальки паззла рассыпаны по полу, я замечаю, что в изображении на коробке не так – такое ощущение, что нижняя часть рисунка в магазине была более тусклой, как будто в ней не хватало нескольких кусочков головоломки. А теперь оно расширилось.
Вот это уже кажется мне более чем странным, если это только не игра воображения.
Как бы то ни было, я начинаю собирать картинку. Когда уже соединены несколько кусочков нижнего угла, изображающего какой-то предмет мебели, я чувствую, как по коже бегут мурашки. Точь-в-точь такого же цвета обшивка моего кресла, стоящего как раз напротив меня. Однако, собрав левую сторону до конца, я действительно вижу, что это кресло.
Нет, не просто кресло. Оно в точности похоже на моё.
Подбираясь к середине изображения, я уже не уверена, что хочу собирать его, но руки будто действуют независимо от меня. Ещё один кусочек, теперь ещё один, сверху.
Обои, изображённые на крышке, выглядят намного тусклее. Невидящим взглядом я смотрю перед собой на небольшой участок стены между двумя креслами и опускаю взгляд вниз. Всё до единой чёрточки сходится. Даже рваный след от шариковой ручки, проведённый мной ещё в детстве.
Я собрала ровно половину головоломки. Одна часть сознания, охваченная паническим страхом, требует выкинуть к чертям эту коробку и немедленно забыть обо всём, что произошло.
Но другой частью я понимаю, что мне не менее любопытно, что же изображено на второй, стёршейся части картинки. Сердце колотится, как сумасшедшее, когда я снова медленно, друг за другом складываю детали паззла. Второе кресло, подоконник, стена, разделяющая кухню и зал…
Остаётся восемь кусочков. Это окно. Все детальки лежат рисунком вниз и голос рассудка в последней отчаянной попытке взывает к здравому смыслу.
Я понимаю. Честное слово, я всё понимаю. И мне чертовски страшно, но всё же я кладу первый кусочек на тёмный фон пола. Затем другой. Положив четвёртый, я понимаю, что шторы на окне картинки не задёрнуты, но не хочу поднимать голову. Осталось четыре детали.
На первой часть жёлтого полукруга, на второй – тоже, но с каким-то белым осколком посредине. Это может быть луна, а может…
Я делаю глубокий вздох, и завершаю паззл двумя последними деталями.
С картинки мне ухмыляется жуткое лицо с оголённым клыком и чёрными впадинами вместо глаз. Я резко поднимаю голову… шторы на окне теперь не задёрнуты, но не это самое страшное.
Лицо. Оно тоже там.

Если вы думаете что это не конец,огорчу вас-это конец. Автор рассказа решил закончить рассказ на это месте.

>>1024823
бамп, тред то годный

Вброшу любимое.

УВБ-76 (иногда именуемая также УЗБ-76, номер S28[XB] по классификации ENIGMA2000) — коротковолновая радиостанция, вещающая на частоте 4625 кГц (амплитудная модуляция, ослаблена нижняя боковая полоса). Среди радиолюбителей известна как «жужжалка» (англ. The Buzzer). Станция наблюдается приблизительно с 1982 года. Она круглосуточно передаёт прерывистые звуки, с частотой около 25 сигналов в минуту. Отмечены случаи, когда станция передавала шифрованные сообщения с использованием фонетической азбуки и кодовых слов. Несмотря на множество предположений, назначение станции точно неизвестно.
Часто можно услышать на фоне жужжания разговоры и шумы: это означает, что зуммер находится за постоянно включенным микрофоном (а не используется запись), или микрофон был случайно включён. Подобный случай произошёл 3 ноября 2001 года, когда был слышен разговор (на русском): «Я — 143. Не получаю генератор. — Идёт такая работа от аппаратной».

>>1026740
Соус, молю!

>>1026797

Гугли УБВ-76. Тащемта один из составляющих системы "периметр".

>>1026812

> УБВ-76
> УБВ

Наверное, это и правда пиздец-машина.

http://soundcloud.com/the-conet-project/tcp-d4-32-the-buzzer-irdial

Послушал, посрал кирпичами.

>>1026832
http://uk3-pn.mixstream.net/8026.m3u онлайн-ретрансляция. Минутное гудение, если верить википедии, было каждый час.

Дважд, помнишь пару дней назад был тред в котором анон рассказывал про ботнет который он нашел во вконтакте, где боты создавали видимость беседы, но если приглядеться то это были всего-лишь вопросы на которые никто не отвечал и ответы на вопросы которые никто не спрашивал?

Так вот, мне стало любопытно, и я, немного побыдлокодив, разведал это логово, и хочу поделиться с тобой результатами.
Короче говоря это сеть из 850 id-щечек практически полностью отделенная от остального вконтакта (если не брать во внимание попытки некоторых с ними поговорить). У них в лексиконе 231 уникальных сообщений нейтрального характера (включая ascii-арт и исключая музыку и видео). Авы иногда совпадают, например id56257801 и id48199840; id54544712 и id46563004; id47257914 и id54151044.

>>1026858
впечатляет

>>1025008
А продолжение???
>>1025052
Вот эта порадовала. Не криппи ни разу, но всё-равно

Здравствуй, анон. Ты когда-нибудь мечтал о том, чтобы перенести своё сознание в машину, бороздить просторы паутины, быть свободным от эмоций и рабства перед желаниями своего тела? Многие мечтали, анон. И ты тоже, не отрицай.
Мы даже придумали эту сказку о Лейн, легенду. Да, это аниме-сериал и манга, но разве библия не является книгой, написанной человеком? Мы делаем веру реальной, анон. Ты и я. Бабушки на завалинке и замкнутые люди в тёмной квартире перед мониторами - у нас есть общее, как и у большинства людей, желание верить.

Так к чему это я, анон? Да к тому, что то, что приключилось со мной, я должен рассказать, чувствую, иначе это повторится.
Каждый раз, когда я слышу или читаю очередной опус глупца, о том, как хорошо быть призраком внутри бесконечной паутины информации, меня бьёт дрожь, ибо я вспоминаю эту историю.

В один ничем не примечательный вечер я закрыл свой файерфокс и отправился спать. Время ещё было детское, полночь, но мне стало плохо - дьявольски болела голова, вот и решил передохнуть. Но сон всё не шёл. Звуки на улицы казались слишком громкими, они резали слух, кожа была липкой и беспокойная реальность сама перетекла в кошмар.
Всё изменилось, я чувствовал, будто моё тело умерло, оставив лишь мозг, к которому, как якорю, привязан мой разум. И тогда появилась она. Зелёный призрак, прозрачная голограмма, как угодно. Она рассмеялся и вот тут, анон, начался ад.
Ощущения! Я будто ощупывал глазами ржавые приборы, вдыхал запах сгоревших микросхем, мои уши резала тишина передачи данных, я не могу описать этого, но это был словно вихрь из ИТ-мусора, который резал меня, мои мысли, чувства. Этот кошмар продолжался около получаса или около того, после чего я провалился в забытье, сон, дрёму.
Когда я очнулся, кошмар продолжился. Всё мое естество будто стонало и кричало, я ощущал себя обезьяной, которую душат полиэтиленовым пакетом, я не понимал что происходит, это были новые ощущения, я только знал, что этого НЕ ДОЛЖНО БЫТЬ СО МНОЙ!! Я пытался дышать и не мог. Пытался открыть глаза - и не мог, у меня не было глаз, я не видел, но ощущал и ЭТО БЫЛО МУЧЕНИЕМ.
Я видел гугл, он был огромным гудящим перекрёстком, видел свою почту, аккаунты в быдло-сетях и прочее. Всё, от самого задрипанного сайта на народе и до сотен страниц борд. И всё я совершал лишь мыслью, я даже не успевал подумать "хорошо бы глянуть содержимое ящика" - он уже открыт, действие опережало меня на секунду.
Но это было не круто, анон. Я ощущал себя макакой, которой дали в руки лазер и вот она палит, орёт, её разума не хватает чтобы управлять этой штукой, она уже отстрелила себе ногу - но она боится прекратить, ведь она не знает, что тогда будет. И всё это время меня сопровождала боль, мучения и ощущения барахтающегося в петле преступника.
Эта агония продолжалась целую вечность, как мне казалось. Наконец, меня снова посетили ощущения, которые открыли эту киберпанковую агонию - весь этот мусор снова продефлорировал мой несчастный мозг и я вырвался из цепких лап этого ужаса. Я был в липком поту и первое, что я сделал, после того как смог разжать пальцы, которыми до окоченения вцепился в диван во время этого путешествия - это проверить почту. КОТОРАЯ ПОЛНОСТЬЮ СООТВЕТСТВОВАЛА ТОЙ, ЧТО Я ЧИТАЛ ВО "СНЕ".

Этот кошмар продолжался ещё три дня, правда в эти ночи перед этим ужасом "Лейн" мне не являлась.
Бойся своих желаний, анон. Возможно, она может заглянуть и к тебе.

>>1027389
Заменить желание верить на уверенность? Да это же моя мечта!

Кто-нибудь может объяснить, что это >>1026858 за боты? Немного посмотрел на их странички, описал наблюдения в сосаче %%http://2ch.so/sn/res/46521.html#i47602%% там никто не ответил. Возвращаюсь к вам.

>>1027757
Мне тоже интересно. Нафиг их вообще создавали? Именно для имитации оживленного общения, или как-то случайно так вышло?

>>1027757
Хрен знает. Полигон для обкатки чат-ботов, боты, фармящие валюту в приложениях, "скрытая армия" для вайпа групп или что-нибудь ещё.

>>1027757
Делается образ живого активного профиля, а потом проспам через личку.
Очевидно же.

>>1027767
>>1027766
850 штук? Инфа, скопированная с чужих профилей? Чужие аватарки? Одинаковые видео?
Если бы не видео, было бы понятно, что они косят под живых людей. Да и общение по словарю настораживает..

>>1027774
У многих моих знакомых, сидящих в контактике одинаковые видеозаписи, хотя они и не боты. У них так принято: нашел человек бугагашечку - отправил всем. А все остальные добавляют не глядя.
>>1027767
А мне кажется, что наоборот: это нужно для раскрутки групп.

>>1027771
Если бы спамили, думаю, записи людей бы там тоже присутствовали. И городов было бы больше, не только Симферополь и Севастополь.

>>1027787
Ну тогда да, как уже говорилось, для какой-то накрутки или прочих дел (хотя я лично вижу в этом мало смысла, но кто знает).

>>1027786
сотня-другая людей вирусно распространит видео в своих кругах за один день? И никаких осечек, никто не добавит днем раньше/позже?
Алсо, может в отдельный тред переехать?

>>1027794
Ну, конечно не за один день, но довольно быстро. А если у тебя в друзяшках 1-3 таких бота, то ты даже не заметишь ничего подозрительного(особенно если у тебя много друзей).
запиливай

>>1027792
для накрутки проще было бы купить базу у какого-нибудь сайта вроде "подарки нахаляву" или "гости в контакте", чем создавать такой ботнет.
Меньше затрат по времени, но куда более реалистичные страницы.

>>1027801
При массреге вобще нет никаких затрат по времени, когда всё отточено.
Сам как-то был занят в разработке комплекса для спама одной соцсети, там количество подконтрольнх аккаунтов исчислялось десятками тысяч, тоже забиты данными тней, спамили посонов :3

>>1027809
"Мой Мир" Мэйл.ру?

>>1027812
Нет, зарубежная местечковая. Как втентаклик в снг.

>>1027809
Без учета 850 капчей. Насколько знаю, у втентакля kcaptcha, которая претендует на плохую расшифровываемость
Без учета 850 аватарок.
Без учета составления словарей сообщений и информации "о себе".
В принципе, массрег несложен, сложнее наполнение.

Ах, да, забыл совсем!
Отдельный тред: http://dobrochan.ru/b/res/1027826.xhtml

>>1027832
Для капчи есть школота\индусы\порнокапчи всякие.
А данные не обязательно уникальные, просто небольшая база и по рандому комбинируешь, делов-то.

Можно также просто награбить данных с реальных профилей по нужному диапазону возрастов.
1027838-кун

>>1027838
в том-то и подвох, что иногда находятся те, кто копировал данные только один раз. Например, http://vk.com/search?c[name]=0&c[q]=acforce13&c[section]=people первый реален, второй бот.

>>1027844
а иногда пачками с одного человека.
Но если могли награбить данных, зачем видео?

>>1027848
>>1027851
Ну по-разному делали. С этими персональными данными можно очень много всякого накомбинировать, это довольно интересно на самом деле.
Чтоб точно сказать, надо знать, для чего они предназначены и чем они занимаются, а так гадать толку мало.

>>1025122

Ты поломал мой доброчан!!!!1

в 2002 году япония была потрясена ужасным открытием в токийском ж/д вокзале. один из вагонов загорелся по причине электронеисправности, и пассажиры были вынуждены в спешке покинуть поезд. через несколько часов, когда власти начали разбирать оставленный в панике багаж пассажиров, в одной из сумок они нашли нечто ужасное. девушка-подросток с ампутированными конечностями, упакованная в пластик, с небольшими отверстиями для дыхания. ее голосовые связки были удалены, чтобы лишить ее возможности кричать. поразительно было отсуствие на ней следов насилия, ее здоровью ничего не угрожало, тело ее было покалечено, но в хорошем состоянии. девушкабыла завернута в тот же пластик, что используется при упаковке игрушек. на свертке с девушкой внутри маркером была написана цифра 72, в той же сумке был блокнот со списком ее аллергий, календарем месячных и прочей информации, касающейся ее здоровья. полиция пыталась получить от нее информацию о лицах, сотворивших это с ней, но их попытки были безрезультатны. ни говорить, ни писать она не могла, другими навыками общения не обладала. 6 лет спустя, уже 20-летняя женщина нацонец смогла поделиться событиями прошлого. женщину звали кикуми тоторо. считалась пропавшей без вести в 1999 из школы. родители считали ее мертвой. кикуми рассказала, что незнакомый мужчина сказал, что ее родители послали его забрать ее, и она села к нему в машину. мужчина закрыл ей глаза и чем-то брызнул в лицо, после чего она потеряла сознание. в себя она пришла в большой, ярко освещенной белой комнате, в запертой клетке еще с двумя девочками. в центре зала стоял операционный стол, за ним человек в хирургической одежде с электро-пилой в рукой, готовившийся отрезать лежащей перед ним девочке ногу. одна нога у нее была ампутирована ранее, а рука, судя по бинтам, совсем недавно. самое ужасное для кикуми было то, что вдоль дальней стены она увидела лежащий девочек, уже перенесших операцию. несмотря на то, что они не двигались, они дышали и моргали. после увиденного кикуми потеряла сознание. пришла она в себя на кровати, к которой была привязана. к ее ужасу, она не могла произнести ни слова. она безрезультатно пытается кричать, также она не ощущает пальцев на одной из рук. ее левая рука отрезана, а культя аккуратно зашита. в комнате она не одна. у лежащий там же девочек ампутированы от одной, до трех конечностей, и все лишены голоса. кто-то из них дергается, пытаясь освободитсья от держащих их наручников и цепей, другие просто смотрят вверх и плачут. все в полной тишине.кикуми говорит, что утратила ощущение времени довольно быстро, так как еждневно их пичкали наркотиками. ее кормили 3 раза в день, оковы с ее верхней части тела сняли, и она могла питаться оставшейся рукой. сначала она скидывает еду на пол, потом поднимает ее оттуда и начинает есть. не имея возможности с кем-либо общаться и не видя никого, кроме других девочек она начинает терять здравомыслие. она не знает ни текущее время суток, ни своих похитителей, ни их цели. время от времени кто-то из девочек исчезает, вскоре возвращаясь и имея на одну конечность меньше. несмотря на то, что промежуток между ампутациями должен быть несоклько недель, счет времени потерян. после потери своей последней конечности, левой ноги, она была перемещена в место, которое называет "выставочный зал". находясь в новом помещении. она по-прежнему лежит в постели. зал имеет круглую форму и чистый воздух, вдоль стен стоят платформы, на них кровати с девочками, рядом скаждой пометка. в центре операционный стол с инструментами, рядом с ним клетка, на тот момент пустая. впервые с ее пребывания в роли пленницы она лицом к лицу видит своего похитителя. это пожилой человек с седой бородой. она видет на его лице сострадание, он выглядит как типичный "дедушке", ни капли зла нет в его глазах. он снимает держашие ее оковы, и она пытается укусить его. по-видимому он был готов к этому, он толкает ее обратно на кровать, и прикрепляет к спине металлическую пластину, крепящуюся неким механизмом к затылку и тазу. кикуми не знала, что в ее череп и спину были вжилдены крепления, в соединении с пластиной лишавшие ее последней возможности двигаться. мужчина принес щит длиной примерно в полтора метра, с креплениями и двумя утолщениями. мужчина взял кикуми на руки, и положив ее на щит закрепил ее пластину. щит с прикрепленной девочкой повесили на стену. пожилой человек вышел и зкомнаты, свет в зале был выключен. кикуми говорит что первая ночь была настоящим кошмаром. со всех сторон ее окружали звуки моргающих ресниц, пугавшие сильнее, чем самый громкий крик. она бодрствует несколько дней, прежде чем ей удается заснуть. после пробуждения лицо ее освещено, но никого из ходящих рядом нет. на лицах остальных девушек макияж. они расположены в порядке возраста, от младших к старшим. оня поняла, что их собирали достаточно долго. все они выглядят как типичные японки, с длинными темными волосами и светлой кожей. в зал возвращается мужчина с бутылкой с чем-то жидким внутри. по очереди он пдходит к каждой из них, и заливает содержимое им в рот. после этого он делает еще один круг, на это раз поит их водой, и еще один проверяет состояние тела. в 4-ый раз он просто любуется своей коллекцией, поправляет кому-нибудь волосы или припудривает. время от времени отбираются 3 девочки, им отрезают левые руки, их последние конечности, и заворачивая в пластик, прячут в коробки, которые уносят. когда приходит ее очередь, на ее пластике пишут номер 72. сквозь свой ящик она слышит шум мотора. затем других людей. через несколько часов ее найдут. через несколько лет поймают ее похитителя, который неожиданно и непонятно умрет. помещение с остальными жертвами так и не найдут. ежегодно в японии пропадают несколько десятков тысяч человек. 70% из них несовершеннолетние девушки.

>>1028185
Годно, но кто-нибудь, умоляю, сделайте большие буквы и разбейте на абзацы.

У вас никогда не бывает такого, что вас пугают лица?

Лет 40 назад, когда не было ещё в помине никакого интернета, моему папе пришло письмо, какие сейчас, с появлением электронной почты, рассылаются массово детишками и всякими спамерами, с целью напугать доверчивых пользователей. Папа тогда совсем пацаном был и даже воспринял это всерьёз. К сожалению, письмо не сохранилось, но оно так сильно врезалось ему в память, что он неоднократно рассказывал его мне буквально наизусть.
Пожалуй, попробую пересказать вам содержание этого странного послания от первого лица.

Здравствуй, дорогой незнакомец. Пишу я тебе от отчаянья и одиночества. Пишу вникуда, как самый последний псих. Пишу, в надежде, что хоть ты узнаешь мою ужасную историю.
Всё началось 11 лет назад. Я тогда был совсем молод, мне только исполнилось 20. Тем злосчастным летом мне почему-то не сиделось дома. Вместо этого я решил поехать куда-нибудь в глушь, поискать приключений на свою дурную голову. Знал бы я, чем это всё обернётся, не пошёл бы я на вокзал, не купил бы я билет в совершенно неизвестный мне город, не сел бы я в этот проклятый поезд. Но в том то и дело, что я не знал.
Город, в который занёс меня злой рок, назвать городом было никак нельзя.Это была одинокая, окружённая неестественно серым лесом деревушка, одна из тех,до которых и поезда обычно не ходят. Дома были большими, старыми, тёмными, но деревня не пустовала - старые сварливые бабки были верны привычному месту. Они переругивались друг с другом, нарушая тишину. "Сборище ведьм" - тогда с ухмылкой подумал я. Ах! Чего стоила мне эта ухмылка...
Я планировал провести здесь с неделю, а потому мне нужно было где-то жить. Я постучался в один из домов, надеясь, что за хорошую плату мне предоставят жильё со всеми удобствами. Открывшая женщина от денег отказалась, но впустила меня, сказав, что ей пригодится лишняя пара рук. Такие условия меня не устраивали, но она была настойчива, что тогда меня немного удивило. Но она от меня ничего не требовала. Наоборот: она всячески обо мне заботилась и почти насильно кормила меня своей стряпнёй (должен заметить, что готовила она весьма вкусно). Я же, будучи крайне эгоистичным и легкомысленным, откровенно злоупотреблял гостеприимством пожилой женщины, уходя и приходя, когда мне вздумается, чем (я почти уверен) не раз тревожил её чуткий сон.
А уходил я, в основном в лес, окружавший деревню, где и проводил почти всё своё время. Я нашёл там, в дебрях, заброшенный дом и старый колодец, в котором всё ещё была вода. От одной из старух я узнал, что в том доме якобы жил страшный грешник, вор и убийца, к которому наведывался сам чёрт, а колодец этот по слухам проклят и обладает волшебной силой (как я думал, исполняет желания).Я тогда не верил в сверхъестественное,­ хоть и увлекался мистикой. Лишь спустя время я понял, что это было не просто ужасное лицемерие, нет, это было то, чего ни в коем случае делать нельзя. Но тогда я даже не задумывался над этим. Я проверял это проклятый колодец на "волшебность", в которую сам не верил. Я победоносно ухмылялся, каждый раз, когда моё желание не исполнялось. Я готов был уже искать новое занятие, когда узнал от единственного мужчины в этой деревне, совсем старого деда, секрет волшебной силы колодца. Оказалось, он не исполняет желания, но обладает колдовской силой, а для того, чтобы он её проявил, нужно сделать какую-нибудь приличную гадость. Делать ничего очень плохого я не хотел, но до чего же доводит людей азарт!.. Я решился на преступление. Недолго думая, я стащил у приютившей меня старушки икону, зная, что мне за это ничего не будет, и пошёл к колодцу.
На пол пути я удивился и порядком испугался, услышав позади себя тяжёлые шаги, так как подумал, что старуха послала кого-то за мной. Мне представилось даже, что меня сейчас пристрелит её внезапно приехавший сын или внук. Быть может, так было б и лучше... Но обернувшись, я никого не увидел за собой. Шаги тоже прекратились. Дальше я шёл быстро, но осторожно, всё время оборачиваясь. Наконец, я дошёл до колодца. Я заглянул в него и с ужасом увидел, что из воды на меня выглядывало существо невероятно уродливого вида. Лицо его (если можно назвать ЭТО лицом) было серым, как у мумии из музея, ушей не было, зубы торчали наружу, а вместо глаз и носа на его роже зияли три дыры. Я в ужасе отпрянул от колодца.
Тут я заметил крестящихся старух, не приближаясь, смотревших на меня с тропинки, и понял поистине жуткую вещь: никакого существа в колодце не было. В нём была лишь чистая, зеркальная вода...
Теперь я живу в этой хижине и никуда из неё не выхожу. Не хочу даже писать о том, что я ем и пью. К счастью, здесь нет зеркал.

>>1028227
>>1028230
Эта копипаста так же стара, как имиджборды. Неужели не видели раньше?

>>1028332
Видел, но это не мешает лишний раз отметить, что она годна и попросить ее облагородить.

>>1028230-кун

>>1028332

> имидж
> имидж
> имидж

СТИЛЬНО, МОДНО, МОЛОДЕЖНО.

>>1028313
Choas is true answer.